Queridos,
No soy muy partidario de los que dejan morir las cosas por inanición. Cuando algo o alguien ha importado lo suficiente, hay que saber rendir los honores y hacer los adioses. Así pues, tras más de tres años y un buen montón de entradas y de visitas, creo que ha llegado el momento de despedirme. No sé si es un adiós definitivo o un 'hasta luego' que, como dice Serrat, igual me voy pensando en volver. Y uno siempre tiende a visitar los lugares en los que ha sido feliz. Y yo lo he sido, y mucho, aquí. Gracias por estar, por leerme, por cagaros en mis muertos, por coincidir o por reír. Gracias. He aprendido mucho pero, sobre todo, me lo he pasado en grande; y, mucho más sobre todo, he tenido la inmensa fortuna de conocer a través de este invento a algunos seres espectaculares. Si regreso, espero veros por aquí (creo que, a veces, la única manera de empezar de nuevo es yéndose del todo, así que este es mi órdago). Si no, disfruten de lo(s) bueno(s). Ha sido un placer. Inmenso.
Nos vemos
martes, 15 de noviembre de 2011
jueves, 20 de octubre de 2011
LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS
Los tapires somos animalicos de obsesiones musicales. Y cuando nos da por algo, nos da... Estos últimos días cuatro angelitos han guardado y velado mis paseos por Madrid. A saber: Charlie Misterio y sus Caramelos, Marc Bolan y su T Rex, Peter Sarstedt y Stephen Bishop.
Mi iTunes que tiene mejor memoria que yo me dice que estas han sido las veinte canciones más escuchadas:
LOS CARAMELOS
Errol Flynn
Ciudad del Surf
Cherry
Isadora Duncan
Jóvenes envejecidos prematuramente
T REX
Seagull Woman
Jewel
Summer Deep
Beltane Walk
Deboraabored
PETER SARSTEDT
I am a Cathedral
Hollywood Sign
Eternal days
Southern Belle
Don't bury your love
STEPHEN BISHOP
On an On
Sinking in a ocean of tears
Every minute
Save it for a rainy day
Rock and Roll slave
Nota a pie de página:
Esta tarde volviendo de una gozosa excursión montañera, me he encontrado con un boquete en la pared de mi cuarto de baño del tamaño de un butrón de los que salían en las pelis de Rufufú. Llevaba semanas barruntando que las brutales obras de los vecinos acabarían mal, que algo se me caería encima... Pues ahí lo llevo. Así que sólo diré que confíen más en sus intuiciones. A veces no fallan. Si creen ciegamente que ella o él no van a llamar, no llamarán; si tienen la firme sospecha de que determinada prenda va a desteñir el resto de la colada, probablemente lo hará; y si un desconocido les canta seis números al azar en la barra de bar, echen la primitiva, igual les toca...
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domingo, 9 de octubre de 2011
COSAS QUE LOS NIETOS DEBERÍAN SABER
Hay semanas que son como años, por lo que duran, por lo que dan de sí, por lo que uno aprende, por la sensación de trascendencia que todo parece encerrar. Y estas últimas han sido de esas. Y además cumplí años y eso siempre lo reviste todo de un cierto y absurder significado, qué coños.
He sabido que:
- no hay que dejar de ver a The Sadies en directo
- nadar mucho y/o mal puede contracturarte el cuello hasta dejarte (casi) teraplejiquilla
- el agua del mar cura
- Mark Twain era un cuentista prodigioso (esto ya lo sabía, pero lo he vuelto a comprobar)
- ciertas cosas dan alergia en el momento más inesperado
- el complejo de culpa es una de los legados más peligrosos de nuestra educación juedocristiana (y más peligro tiene quien detectándolo, te convierte en su rehén)
- uno nunca se termina de explicar
- Terrence Malick es siempre grande, por mucho que se le vaya la olla
- la pérdida de tiempo está infravalorada
- la resiliencia es una asignatura que deberían impartir en los colegios
- María Jiménez tiene grandes temazos
- el 'ya se dará cuenta' es una falacia
- Ryan Air es la peor y más gitana compañía aérea del mundo mundial
- Los Caramelos fue un grupo de pop inmenso (buscar en goear más temazos)
- Malcolm Lowry llevaba razón al decir: "Cuando bebo, pasan cosas"
miércoles, 7 de septiembre de 2011
EL RESPLANDOR
El otro día en la piscina, un ex-entrenador de no sé qué me dijo que nadaba bastante bien y que tenía cuerpo de triatleta, 'los purasangres del atletismo' sentenció (que nadie piense en cruising, los tapires somos gente sin sexo, ni cerebro). Ante semejante presentación, ¿cómo no quedarse un rato charlando con esta buena persona mientras nuestros cuerpos se arrugaban bajo el agua? Pues ahí vino una diatriba comparativa de las piscinas de Madrid. Que si cuando inauguraron tal en el año cual, que si la otra es estupenda, que si a esta le faltan un par de calles... Todo esto me trajo a la memoria El nadador, esa excelsa película de Frank Perry protagonizada por Burt Lancaster, y basada en el brillante y homónimo relato de John Cheever. Y así me di cuenta de que jamás le había dedicado una entrada a uno de mis escritores favoritos de todos los tiempos. Descubrí a Cheever no sé bien cómo. Hace mucho tiempo. Lo primero que me leí suyo fue este cuento, El nadador, en una versión fotocopiada. Cheever formaba parte, si no me equivoco, del fondo de catálogo de Bruguera. Y estaba descatalogado e irrescatado. Y ahí se me quedó Cheever. Unos años más tarde, encontré en algún Vips en una bonita edición Crónica de los Wapshot y El escándalo de los Wapshot. Recuerdo que del primero, me leí los primeros capítulos varias veces: no podía creer que un mismo tipo fuera capaz de escribir tan bien tantos estilos diferentes. Cada capítulo parecía un libro distinto de un escritor distinto en un género distinto. Y todos brutales. Luego un buen amigo me regaló en una vieja edición ¡Oh, esto parece el paraíso! que me dejó, de nuevo, con el culo apretado. Unos cuantos años después, emecé desempolvó a Cheever y se propuso reeditar toda su obra. Y ahí redescubrí un mundo absolutamente infinito, una prosa perfecta y una manera de hacer precisa como la de un cirujano. Desolación en estado puro. El fin del sueño americano. El horror silente de las clases acomodadas. Los vacíos. Los de todos. Las apariencias, ah. Todo con sabor a gin tonic y regusto metálico. Y esa manera de usar los adjetivos ('fabulosamente triste' es una de esas combinaciones que lleva una década grabada en mi cabeza). En Cheever no sobra nada. En el momento más inesperado te suelta un derechazo de esos que te dejan loco (veáse Adiós, hermano mío, ¡ese giro final, tan conciso, tan económico, tan parco!). Una vez me dijo Fresán que si la literatura norteamericana fuera un sistema planetario, Cheever sería el sol. Bullet Park, Falconer, La geometría del amor... Deslumbrado... Y, por supuesto sus Relatos. Aún me quedan algunos del segundo volumen y sus Diarios. Los atesoro como un viejo y experimentado yonqui, para cuando no tenga absolutamente nada que llevarme a la boca. De hecho, ahora mismo le voy a hincar el diente a un par de relatos. Espero no cegarme con tanto sol.
lunes, 29 de agosto de 2011
PUES VA A SER QUE...
Como soy una persona que gusta mucho de copiar (sólo las cosas que -me- lo merecen), me dispongo a hacer lo propio con un post que me hizo mucha gracia de este blog por el que me complazo en pasear de vez en cuando. Gracias, Amanda Jones... (quien a su vez, y por decir toda la verdad, se lo copió a mortiziia). Sí, qué mal andamos de ideas...
NO...
...he visto El resplandor, ni La semilla del diablo, ni El exorcista, y no creo que las vea. Me da miedo y me temo que no me sobrepondré jamás. Muchos años ya...
...consigo salir del mar sin que me atenace la sensación de ridículo. De la piscina ya es otro cantar. Pero del oceáno... Me vienen imágenes absurdas y sólo deseo llegar lo antes posible a la toalla.
...vi Twin Peaks.
...he escuchado The Wall de Pink Floyd. Y no sé por qué.
...me da miedo volar, nunca me lo dio.
...retengo ni un solo dato geográfico (de los demás, tampoco demasiados).
...soy incapaz de meterme en la Plaza Mayor sin desorientarme. Tampoco de ir a Quevedo sin dar alguna vuelta innecesaria.
...entiendo los mails que se despiden con un 'gracias' cuando es a todas luces evidente que el agradecimiento no viene a cuento.
...me fío de la gente que nunca dice tacos.
...entiendo que dejen de fabricar cosas que a la gente le gustan.
...soporto las muletillas refraneras.
...le veo la gracia a algunos bares que proliferan en la capital exentos de música y de aire acondicionado y atestados de mamarrachos y camareros bordes.
...comparto ese odio del madrileño por los ciclistas y sus medios de transporte.
...comprendo esa moda de tener dogos en pisos.
...puedo con las/los treinteañeras/os -cuarentonas/es, ya ni te cuento- que sufren el síndrome Werther, el síndrome Peter Pan o el síndrome abogado del diablo.
...me cabe en la cabeza que a alguien no le gusten, en mayor o menor medida, los Juegos Olímpicos.
...me parece que Donosti sea más bonito que Bilbao.
...entiendo nada de las páginas salmón de los periódicos.
...me gusta la Coca-Cola, ni casi ningún refresco burbujeante.
...me gustan las sopas con cosas flotando, ni los quesos de colores.
...hay un barrio en todo Madrid donde la gente llore más que en Lavapiés.
sábado, 27 de agosto de 2011
EL ETERNO RETORNO
La otra noche estuve con un grupo de periodistas. En algún momento alguno de ellos habló de las famosas w del periodismo, una cosa que les enseñan en la facultad, en plan norma básica, y que luego no cumple ni Rita por lo que se ve. El caso es que a mí me parece que como punto de partida para contar algo, el guión de las w es inmejorable. Lo hago mío hoy. Disculpad las torpezas, es mi primera vez y no me aclaro...
Who? (¿Quién?)
Aquí no sé si tengo que decir la gente con la que iba, o la gente a la que íbamos a ver. Si es lo primero, unas diez personas, periodistas en su mayoría como ya he dicho. Si es lo segundo, un grupazo: Fino Oyonarte (ex Enemigos), Cristina Plaza (Clovis), Nacho Olivares y Jaime Sevilla (ambos ex Lou Anne). LOS ETERNO. El nombre Los Eterno es muy guay. A mí me suena a grupo de los sesenta, a banda sonora de Sergio Leone, a formación de free loquesea, a cosas chulas.
What? (¿Qué?)
Un concierto. Conciertaco. Al aire libre. De Los Eterno. Música instrumental. Cercana al kraut rock o a sonidos tipo Yo La Tengo. Tocaron canciones de su disco Eterno Saludo Musical (preciosa portada), que es bastante impresionante. Escuchadlo aquí: http://soundcloud.com/los-eterno
Where? (¿Dónde?)
En la terraza del Matadero, un sitio fetén, en el programa de conciertos Archipiélago Pop.
When? (¿Cuándo?)
El pasado jueves 25 de agosto a las 23 horas.
Why? (¿Por qué?)
Porque nos dio la gana ir (a nosotros), porque les debió parecer un sitio fantástico para tocar (a ellos).
How? (¿Cómo?)
Mayoritariamente en metro, algunos andando y uno en moto. Si el how no se refiere a cómo llegamos nosotros, sino a cómo tocaron ellos, he de decir que con unos cuantos cacharros, pedales e instrumentos intercambiados e intercambiables, y que lo hicieron algo más que bien. Intenso y muy, muy, muy bonito.
jueves, 25 de agosto de 2011
ALE HOP
muchachada
está sido un verano raruno
para mucha gente, demasiada
así que va un arsenal musical
(gracias al comité asesor)
para poner en loop y gritar:
¡¡¡¡SÍ, COÑO, SÍ, SÍ, SÍ!!!!
a ver si levantamos el vuelo
George Harrison - What is life
The Beach Boys - Slip on though
Fleetwood Mac - Everywhere
Girls - Lust for life
The O'Jays - Love train
PJ Harvey - The colour of the earth
Fountains of Wayne - I know you well
Raphael- Cuando llega mi amor
The Vaccines - Post break-up sex
Love - Alone again or
Nina Simone - I got life
Chuck Woods - Seven days too long
miércoles, 24 de agosto de 2011
EL ESTADO DE LA NACIÓN
me ocurre algo últimamente que podría ser considerado una patología: escucho frases y las imagino como estados de facebook. no es normal. lo sé, pero no puedo evitarlo. ya no. así que aquí van algunos. oídos, leídos, inventados, soplados.
pepe pérez, odia porque no influye
pepe pérez, practicando el onanismo de base
pepe pérez, en modo carpe diem histérico
pepe pérez, ausente y loco
pepe pérez, el montañero amish
pepe pérez, dándole al "me gusta" sin abrir el enlace
pepe pérez, te ama
pepe pérez, aprovecha esta oportunidad única
pepe pérez, está de parto
pepe pérez, ni siente ni padece
pepe pérez, where art thou?
pepe pérez, LO PETA
pepe pérez, lo ve todo
pepe pérez, está atrapado en el tiempo
pepe pérez, lo veía venir
pepe pérez, ni palante ni patrás
pepe pérez, está inmerso en una paradoja espacio-temporal
pepe pérez, odia estar aquí
pepe pérez, católico de bote
pepe pérez, piensa en algo importante; le gustaría saber qué es
pepe pérez, yo no soy esa
pepe pérez, interlocutor no válido
pepe pérez, el monstruo tiene tanto miedo como tú
pepe pérez, metido en un jardincillo
pepe pérez, no mata a nadie por menos de diez euros
pepe pérez, está detrás de ti
pepe pérez, ra ra ra
pepe pérez, A LO LARDO
* este chorripost ha contado con la inestimable ayuda de algunos. gracias amiguitos
sábado, 20 de agosto de 2011
LUNA DE AGOSTO
Tengo un amigo que detesta el verano, y muy en particular, el mes de agosto. Según él, la locura ronda en agosto y cualquier cosa dicha o hecha durante este mes a) carece de valor y b) ha de ser tomada como un mal menor. Agosto es causa atenuante. No cuenta, no existe. Un paréntesis de locura transitoria.
A mí siempre me gustó el verano, siempre me gustó el calor, y siempre me gustó agosto. Esa sensación de derretirse por las aceras, de tener la tensión bajo tierra, de sentir tu cuerpo deshacerse mientras intentas llegar a tu destino. Nunca me importó. Siempre me acordaba de lo de "Y aunque te haga calor / vete igual por el sol / que la sombra está bien / pa'los blandos de piel / que les pique el sudor". Pero este agosto, ay, este agosto, algo ha pasado. La locura ha hecho presa. Madrid se ha convertido en una ciudad de zombis. Madrid se ha autodecretado en estado de sitio. Madrid ha retrocedido a la Edad Media. Con su muchachada tirada en las aceras. Con sus mercadillos permanentes en la plaza del pueblo. Con sus montones de basura. Con sus tropas de policías de mala hostia. Con sus ciudadanos amotinados. Con sus helicópteros haciendo ruido por unos, por otros, por ambos o por la santa madre que los parió a todos.
Una cosa muy loca e insalubre. Al final mi amigo va a tener razón: Madrid se pone insoportable en agosto.
Buscando por ahí, aprendo que en agosto se incendió un supermercado en Asunción (Paraguay), que en agosto se lanzó la primera bomba atómica sobre Hiroshima y la segunda sobre Nagasaki, que en agosto nació Napoleón, que en agosto se estrelló un avión de Spanair muriendo 154 personas y que el huracán Katrina devastó Nueva Orleans, que en agosto murieron Lady Di y el futbolista Antonio Puerta del Sevilla F.C., que en agosto el Imperio Autrohúngaro le declaró la guerra a Rusia iniciándose un conflicto que se transformaría en un enfrentamiento militar a escala europea (la Primera Guerra Mundial), que en agosto comenzó la construcción del muro de Berlín y que desapareció un avión con 63 personas entre Quito y Cuenca, que en agosto hubo un incendio en la refinería de Repsol en Puertollano, que en agosto murieron 87 personas en la famosa ríada en Biescas (Huesca), que en agosto nació Paulo Coelho...
Todo esto sucedió entre un 1 y un 31 de agosto de nuestra era. Al final mi amigo va a tener razón: agosto es asquerosamente peligroso. Así que háganme un favor, háganse un favor -queda poco, muy poco-: aprieten los dientes, escóndanse en casa, bajen las persianas, no se muevan mucho, no piensen mucho, beban a discreción, asómense al congelador de vez en cuando, no (se) escuchen mucho, entornen la mirada, no jueguen con fuego, no den mucho crédito, hablen lo menos posible, escuchen a Randy Newman y no miren al sol directamente. Quema.
viernes, 19 de agosto de 2011
VACACIONES DE VERANO
He entrado en uno de mis loops obsesivos
Será el calor, el agosto, la mezcla de ambos o mi espíritu retrovisor
El detonante fue el visionado (altamente recomendable) de A 45 revoluciones por minuto
De ahí salté a 1,2,3 al escondite inglés (otra cosa de gran gozor)
La inmersión musical en el mundo Fórmula V ya fue inevitable
Resultado de esta compulsión sonora, estos descubrimientos
Disfruten y sean felices, que es verano, coño
1. MAÑANA
2. CAMPANAS DE LA CATEDRAL
3. CORAZÓN SOLITARIO
4. UN MUNDO DE AMOR
5. EL CAMINO QUE LLEVA EL VIENTO
6. DOS CAMINOS
7. SOLO SIN TI
Será el calor, el agosto, la mezcla de ambos o mi espíritu retrovisor
El detonante fue el visionado (altamente recomendable) de A 45 revoluciones por minuto
De ahí salté a 1,2,3 al escondite inglés (otra cosa de gran gozor)
La inmersión musical en el mundo Fórmula V ya fue inevitable
Resultado de esta compulsión sonora, estos descubrimientos
Disfruten y sean felices, que es verano, coño
1. MAÑANA
2. CAMPANAS DE LA CATEDRAL
3. CORAZÓN SOLITARIO
4. UN MUNDO DE AMOR
5. EL CAMINO QUE LLEVA EL VIENTO
6. DOS CAMINOS
7. SOLO SIN TI
domingo, 26 de junio de 2011
DICEN POR AHÍ
Dicen por ahí que Luis Brea es el Joaquín Sabina del siglo XXI, el Julio Iglesias del indie. Sigo dándole vueltas al porqué de la primera -y tan ofensiva*- comparación; la segunda -y tan halagadora-** se entiende perfectamente después de escuchar Dicen por ahí).
El caso es que, con o sin comparaciones, con o sin referentes, con o sin etiquetas, el EP De lo dicho nada de Luis Brea me gusta entre mucho y un montonaco.
Porque suena espontáneo, puro, honesto, de verdad (razón por la cual, insisto, no entiendo el paralelismo con Sabina, tipo que me parece tan alejado de la espontaneidad como Marujita Diaz de la sobriedad);
porque precisamente por esa falta de impostura me resulta extrañamente emocionante;
y digo extrañamente porque el humor y la anécdota están presentes casi en todas y cada una de las letras (buenísimas, por cierto);
por el tenso contraste entre esas letras y la música que suena y resuena que anuda y deshace, que invita al cachondeíto o al retorcimiento, que crece o se hace mínima;
por haber hecho la canción del verano (Botellas de Mahou);
LUIS BREA: Botellas de Mahou por JorgeFlames
por haberse atrevido a cantar una canción al más puro estilo Yulio de los setenta (Dicen por ahí);
LUIS BREA, DICEN POR AHI from lamusica es on Vimeo.
por frases como 'podrás hacer conmigo lo que quieras mientras lo hagas tú' (a mí que no me digan que no es una declaración en toda regla, rollo perfecta hostia romántica en toda la cara);
por la ausencia de prejuicio;
y porque hay una cierta y ligera melancolía flotando, pero sin dramas, sin forcejeos innecesarios, sin gravedades plúmbeas.
* lo siento pero no paso por Sabina, no me gusta, nunca me ha gustado, ni siquiera entiendo el 'bueno, vale, pero tiene grandes letras'. No me gusta el ripio, no me gusta el gargajo en la garganta, no me gusta el tópico topicazo, ni la imagen recontramanida y requetesobada; perdónenme sabinistas.
** lo siento pero amo a Julio por encima de todas las cosas como ya ha quedado bien patente en este mismo blog; perdonenme gentes de bien.
jueves, 2 de junio de 2011
AQUÍ Y AHORA
Es difícil ver dos buenísimos conciertos con dos días de diferencia.
Es más difícil saber que probablemente van a ser los dos conciertos del año.
Y ya dificultad grado Rappel (por el poder de adivinación) es tener esa certeza absoluta cuando aún quedan más de seis meses para que 2011 diga adiós.
Pues, estimada fauna tapiresca, esto... ha... sucedido...
El martes 24 en la sala Arena (me niego a llamarla Heineken) el señor Bill Callahan -aka, en otros tiempos, Smog- dio uno de esos recitales. Dos músicos en escena y él, como un joven Jimmy Carter (imagino que Carter lo fue, pero yo ya le pillé viejuno), ataviado con un perfecto y old fashioned traje. Una voz que agujereaba (ellas, todas, se enamoraron), un batería increíble y unos arreglos sacados de algún libro de magia. Esa sensación que tanto busca un amigo mío -y testigo de estos dos milagros en una semana- de ver música que se está haciendo en ese momento, delante de ti.
http://www.youtube.com/watch?v=RlYP2dgO1CY&feature=related
El jueves 26, el abajo firmante se volvió literalmente loco viendo en el escenario ATP del Primavera Sound al señor Glenn Branca y su Ensemble -noise-. Un señor de más de sesenta años dirigiendo una orquesta (tres guitarras, un bajo y una batería) noise... Con partituras. De nuevo esa sensación de música haciéndose. Allí y entonces. Por mucho que algunos me rebatieran al día siguiente, el padre espiritual de Sonic Youth no ha sido rebasado por sus alumnos. Ni de coña... Aquí os dejo una cosa que se oye como el culo, pero que da una idea de lo a tope que se pone este señor en directo.
http://www.youtube.com/watch?v=MaavPO3eZY8
Es más difícil saber que probablemente van a ser los dos conciertos del año.
Y ya dificultad grado Rappel (por el poder de adivinación) es tener esa certeza absoluta cuando aún quedan más de seis meses para que 2011 diga adiós.
Pues, estimada fauna tapiresca, esto... ha... sucedido...
El martes 24 en la sala Arena (me niego a llamarla Heineken) el señor Bill Callahan -aka, en otros tiempos, Smog- dio uno de esos recitales. Dos músicos en escena y él, como un joven Jimmy Carter (imagino que Carter lo fue, pero yo ya le pillé viejuno), ataviado con un perfecto y old fashioned traje. Una voz que agujereaba (ellas, todas, se enamoraron), un batería increíble y unos arreglos sacados de algún libro de magia. Esa sensación que tanto busca un amigo mío -y testigo de estos dos milagros en una semana- de ver música que se está haciendo en ese momento, delante de ti.
http://www.youtube.com/watch?v=RlYP2dgO1CY&feature=related
El jueves 26, el abajo firmante se volvió literalmente loco viendo en el escenario ATP del Primavera Sound al señor Glenn Branca y su Ensemble -noise-. Un señor de más de sesenta años dirigiendo una orquesta (tres guitarras, un bajo y una batería) noise... Con partituras. De nuevo esa sensación de música haciéndose. Allí y entonces. Por mucho que algunos me rebatieran al día siguiente, el padre espiritual de Sonic Youth no ha sido rebasado por sus alumnos. Ni de coña... Aquí os dejo una cosa que se oye como el culo, pero que da una idea de lo a tope que se pone este señor en directo.
http://www.youtube.com/watch?v=MaavPO3eZY8
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lunes, 16 de mayo de 2011
PURA VIDA
Ha tenido que ser Guerín, el francotirador, quien me devolviera las ganas -todas, locas- de volver a escribir aquí. Ha tenido que ser Guerín quien me pusiera le feu aux poudres, que dicen los franceses. Honesta, viva, hermosa, antigua, emocionante, humana. Ya desde los títulos de crédito, se anuncia la experiencia inolvidable y gozosa. Está la distancia justa, sin falsos colegueos, sin asquerosos miramientos, sin condescendencias facilonas, sin recreaciones innecesarias. Guest celebra la vida, la diferencia, lo particular. Estéticamente maravillosa sin caer en el preciosismo, narrativamente fluida sin el uso de artificios superfluos, Guest pasa como la vida. De verdad.
Nota a pie de página:
La semana pasada, en la Filmoteca, en el ciclo de Documenta Madrid, por recomendación, homenaje a Vittorio de Seta. Un buen puñado de documentales sobre pescadores, Sicilia, campo, fiestas populares, Calabria, quesos, minas de azufre, Cerdeña. Años 50. Una gozada. Por el color, los sonidos, las imágenes, las historias sin palabras. Todo muy de verdad. Otra vez.
miércoles, 11 de mayo de 2011
HASTA EL INFINITO Y MÁS ALLÁ
Pregunté a unos cuantos
Canciones recientísimas que os den subidón inmediato
Por aquello de seguir con la curva ascendente
El resultado fue este (delirante, cuando menos)
Espero que a alguno sirva
L.I.F.E.G.O.E.S.O.N. de Noah and The Whale
Perlas de El columpio asesino
Barbra Streisand (Radio Edit) de Duck Sauce
Napolitan Girl de The Divine Comedy
Rum & Coca Cola en versión de Wanda Jackson
Trust Me de The Streets
Baby de Justin Bieber
If You Wanna de The Vaccines
What You Know de Two Door Cinema Club
Cold War de Janelle Monáe
Free Mason de Rick Ross feat. Jay Z
I will come back de Holy Ghost!
Odessa de Caribou
Till the world ends de Britney Spears
Solo (sapore bicoro remix) de Linda Mirada
Hello de Martin Solveig feat. Dragonette
Laredo de Band of horses
Prometo hacerte daño de Nudozurdo
La rave de Dios de Pony Bravo
Dance yrself clean de LCD Soundsystem
domingo, 8 de mayo de 2011
I'M BACK
He estado sin internet un buen rato. Bien para algunas cosas, fatídico para otras. La falta de conexión y una retahíla de desgracias me han hecho mantenerme apartado del blog. Sin gana(s), sin red(es), sin gancho(s). Con agujeros, vacíos y dudas. Desgracias desgraciadas. Algunas cotidianas y estúpidas como ciertas roturas encadenadas. Mi aspiradora falleció (no era una Dyson sino habría llorado amargamente su último suspiro, pero sí un simpático cacharro rojo al que yo le veía un cierto parecido a C3PO). Mi calentador empezó a gotear y en una sola jornada laboral tiñó la pared azul de mi baño de un naranja herrumbroso. Mi nevera hizo lo propio una madrugada y amaneció cadáver, ahogada en su propio vómito acuoso. Estas son las que se pueden contar. Las que provocan la risa, la sonrisa o el choteo del oyente. Las que suscitan una solidaria empatía, una inmediata simpatía. Luego están las otras desgracias, las irreparables, las irremplazables, las de verdad. Las que no se cuentan. No aquí. En medio de esta fabulosa tristeza, que diría Cheever, que me ha mantenido mudo, callado y quieto, algunas cosas han sanado, reparado, redimido, o, al menos, han dado un respiro a este maltrecho tapir. Algunas, muchas, no se pueden contar. No aquí. Pero sí os puedo hablar del relumbrón del concierto de Betty Lavette en la sala Caracol, de las risas de leer Ellos mismos de Joaquín Reyes, del gustazo de intoxicarse e insomnizarse tragándose la serie Bored to death (dios salve al trío protagonista), de la velocidad supersónica de un AVE volando hacia el Sur, de la lisergia animada de Rango, de algunos tomates con sal gorda, de la diversión del directo de Linda Mirada en El Juglar, de la ribera del Manzanares a lomos de mi bici, de sudar al ritmo de LCD Soundsystem sin solución de continuidad, de las hamburguesas del HD, de la hegemonía del botellín en el Sur, de algunos partidos de fútbol, de la brillantez lucida y lúcida del Diccionario de literatura para esnobs y de todos los descubrimientos resultantes de su lectura, de la segunda edición de Gracias por la música y de ver algunas de mis caseras covers allí, de la celebración de la gratuidad. Y lo que queda. Y menos mal.
martes, 29 de marzo de 2011
AL AMIGO QUE ME SALVÓ LA VIDA
Tengo un amigo al que le encanta tocar los cojones. Un provocador nato. Un reluciente y encantador polemista. La vida sería peor sin él. Más aburrida. Menos emocionante. Suele decir, así como boutade, que a él lo único que le interesa de la música es Neil Young y el Krautrock. Cosa tan incierta como que está a punto de quedarse calvo, por decir algo. Pero le gusta soltar semejantes afirmaciones. Por epatar, para epatar. Por discutir, para discutir. Y a mí me divierte. Porque es mentira. Porque siempre guarda ases debajo de la manga. Y porque, como él me dijo una vez entre risas, es mucho más fascinante de lo que me creo. No lo dudo. Menos después del lunes, día en el que me descubrió una maravilla absolutamente descomunal, uno de esos discos que se convierten según los pinchas en obsesión,. La perfección era esto. Damn it. Katzenmusik de Michael Rother. Lo he escuchado caminando por las calles de Madrid creyéndome otra cosa. Lo he escuchado al levantarme y he deseado no salir de ahí, pero irme muy lejos. Lo he escuchado en el trabajo redimiéndome del horror. Lo he escuchado tantas veces como he podido desde que me lo pasó y no me canso. Suena aunque no esté puesto. Me viene aunque esté en silencio. Quiero ponerlo en un viaje largo en coche. Quiero ponérmelo mientras surco la ciudad en bici. Quiero ponerlo en las largas y felices mañanas de fin de semana. Quiero ponerlo cuando toca irse a dormir y uno se resiste. Juro que es de una emoción sin igual. De saltarse la lagrimilla. Así que, desde aquí, querido JP, gracias, gracias, gracias. Una y mil veces. Por descubrimientos como estos. Por los que han sido y por los que serán.
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lunes, 28 de marzo de 2011
CHINARRISMOS
Tengo nueve discos de Chinarro. Nueve. Le llevo escuchando media vida. Cada disco trae ciertos recuerdos, ciertos suelos, ciertas casas, ciertas frases. Cada disco ha tenido y tiene una canción de esas que marcan la semana, el mes o la temporada. Pero, contrariamente a los integristas de Señor Chinarro que defienden al Antonio Luque de los inicios, al surrealista, al que sonaba mal, al que hacía conciertos desastrosos; yo empecé a amar de verdad a Chinarro con El fuego amigo. Cuando las melodías eran redondas, las letras tremendas por mucho que fueran más accesibles, y los estribillos se podían cantar... Pues bien, sale ahora Presidente, y qué queréis que os diga, es su mejor disco hasta la fecha. De no creérselo. Sexual, luminoso, extrovertido y directo. Una buena, y otra mejor, y otra más grande. Y así el disco entero.
Propongo Una llamada a la acción, la primera del disco que no el single, como himno de esta primavera que acaba de empezar.
Nos conocimos ayer, tú me invitaste a beber, yo te invité a no sé qué, tú dijiste que bien, y te hablé de poesía por ver qué decías, que si es tontería, que sí, que no. Habrá que hacer el amor. Llegó la luz al salón y vi tu sujetador y en cada pezón, una llamada a la acción. Me callaste la boca, dijiste 'te toca mister don de lenguas, demuéstralo'. Habrá que hacer el amor. Por un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Atiéndeme extranjera, ven a mi vera, que te alabe el gusto. Será que es primavera y tú aún soltera, qué error de bulto, qué patán. Me he explicado fatal. Así rimaba el profeta, torpemente, con bragueta, en un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Amor. Y venga a darle al alpiste. La vida es muchas veces triste, es repetición. Habrá que hacer el amor. Porque nunca está hecho. Y que cuando tú miraste al techo en un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Amor.
En Spotify, está el single, Vacaciones en el mar. Pero escuchad la cara B llamada La chica del momento, ¿es o no puro Loquillo ochentero meets Velvet Underground? Si lo digo, no reviento.
martes, 22 de marzo de 2011
RAYOS X
Tengo un amigo que critica mucho a los que leen en diagonal. Yo a veces practico esta nefasta costumbre. Cuando la cosa no me interesa mucho pero sí lo suficiente. Cuando es una lectura obligada. Cuando empiezo algo que resulta ser malo pero quiero saber qué pasa al final. Y leo de vicio en diagonal. Radiografías librescas. Tengo ya un cierto hábito, un dudoso callo que me hace aprehender la cosa con bastante realismo. Pierre Bayard escribió un libro defendiendo esta práctica como derecho fundamental del lector. Y ahí que me amparo yo. La semana pasada, en mis periplos aeroportiles de los que ya hablé, practiqué este tipo de lectura con dos libros:
- Cadáveres exquisitos: un libro de un tal Noguchi, forense de Hollywood durante muchos años, y que puede presumir de haber descuartizado a Natalie Wood, estrujado a una frígida Marilyn o hecho la prueba de alcoholemia definitiva a un hierático William Holden. Lo empecé con ganas. Capítulos cortos, cotilleo a saco, mitos muertos, escándalos amarillos... Muy bien. Perfecto para un avión que no llega. Me leí el de Marilyn enterito. Qué decepción. Qué poco difiere la cosa de la versión oficial. Qué pocos datos. Qué poca nada. Un poco hagiográfico todo. Seguí sin mucha gana con la de Natalie Wood que fue más de lo mismo. Me leí en transversal la de Robert F. Kennedy. Y ya ahí me dediqué a pasar páginas sin leer. Hasta que llegué a William Holden. Esa sí. Entera. Por el desconocimiento absoluto de las circunstancias en las que había muerto esta persona. Desangrado de un brechazo en la cabeza provocado por una caída del pedo que llevaba. Me dio entre pena y ternura. Siempre me cayó bien Holden.
- Ennemis publics: una correspondencia entre, agarraos, Henri Lévy y Houellebecq... Lo vi en la librería del aeropuerto y me llamó poderosamente la atención. Ahí en el mismo volumen dos tipos que, por diferentes motivos y en algún momento de mi vida, me han interesado para, por otras razones y en otros instantes, acabar detestando. El planteamiento es un intercambio epistolar entre estas dos vaquitas sagradas del país vecino. Al principio, se supone que el rollo va de somos enemigos, nos odiamos y nos despreciamos, "todo, dice Houellebecq, nos separa, con la excepción de un punto fundamental: somos tanto el uno como el otro, individuos bastante despreciables". Uy, qué bien pinta esto. Una pelea de gallos en toda regla. Dos narcisos con la vena hinchada. Dos egomaníacos buscándose las cosquillas... Bueno, pues va a ser que no. La cosa es puro onanismo, puro ombliguismo. Un rollaquer de dos mamarrians. Soporífero. Muy denso y por momentos interesante (y sí, lo admito sin ambages: ¡qué jodidamente bien escribe Houellebecq!), pero reconozco que mi nivel intelectual no da para seguir digresiones de veinte páginas sobre Comte o sobre la cuestión judía. No lo leí en diagonal. Lo salté en oblicuo. Y qué gusto, oiga.
Nota a pie de página:
La radiografía es de Marylin Monroe.
miércoles, 16 de marzo de 2011
PARECIDOS RAZONABLES (III)
Pensaréis, con criterio, ¿qué coño?... a este bicho se le ha ido completamente la olla...
Y no os faltará razón. Porque ¿qué demonios pueden tener en común la peli/mockumentary -o lo que sea- de Casey Affleck sobre la supuesta decadencia y bajada a los infiernos de Joaquin Phoenix con el libro de Miguel Noguera? ¿Dónde está el puto parecido? Pues así, de primeras, a simple vista y a bote pronto mental: NADA.
Voy a demostrar, sin embargo, que para el confuso y perjudicado cerebro de un tapir centenario como yo, sí hay paralelismos. ¿Cuáles? preguntaréis suspicaces e inquisitivos. EL PENSAMIENTO CHUNGO. Gritaré. EL PENSAMIENTO CHUNGUÉRRIMO. Me desgañitaré. (Me refiero a que ese es el nexo, no a que vuestro pensamiento sea chungo). Tanto I'm still here como Ultraviolencia son dosis de pensamiento chungo, espirales de ideas nocivas, expositores de razonamientos perturbardos. Vomitonas. Con su urgencia, con sus tropezones. Y, sin embargo, sin embargo, altamente placenteros, gozosamente disfrutables, extrañamente divertidos. Una especie de guilty pleasure aberrante. En I'm still here veréis vomitar a Joaquin, observaréis con asombro como se mete rayas antes de que una puta se la fele (kuti) y presenciaréis con un bochorno hilarante sus shows como supuesto rapero. En Ultraviolencia fliparéis con algunas de las ideas de Noguera, os reiréis de sus paranoias, potaréis con algunas de sus descripciones.
Ahí está la cosa. Os causarán un sinfín de sensaciones: risa, asco, fascinación, hilaridad, tristeza, alegría, dolor, daño, asombro, admiración, aplausos, culpa, locura, placer, pena, desarraigo, bochorno, rebelión, revelación, terror, guasa, vergüenza, adicción, incomodidad, reconocimiento, desconfort, libertad, confusión. Mucha confusión. Sentiréis y pensaréis. Y lo haréis de forma diferente. De manera radical. Os pondréis las manos delante de los ojos para mirar a través. No sabréis donde están los límites, ni las líneas. Traspasaréis las rayas de lo políticamente correcto, de lo bueno y de lo malo. Os plantearéis cosas que no se os habían pasado por la cabeza, ni sabiaís que estuvieran ahí, en algún pliegue de vuestra corteza cerebral. No sabréis lo que es verdad y lo que es mentira. Todo será distinto. No entenderéis nada. O sabréis demasiado. No decidiréis si es mero gusto por la provocación o es que sois unos lilas. Os gustará. Os aterrará que os guste. O no os gustará. Y os dará rabia que no os guste. Os perderéis. Os hallaréis. Y sufriréis efectos colaterales: tendréis ultraideas, miraréis diferente. No olvidaréis. Os sentiréis extremos. Seréis extremos. Y todo, todo, todo lo anterior, os hará infinita gracia.
Nota a pie de página:
Hay una cosa muy mala de los transportes modernos y es esa manía de hacer viajes de menos de 24 horas cuyo tiempo de desplazamiento sobrepasa el pasado (despierto) en la ciudad de destino. Fui víctima de una de esas malas ideas este lunes/martes. Regresando de París, en el aeropuerto de Orly (¿existe un aeropuerto con más retrasos, dislates y absurdos que este? No lo creo) me empapucé enterico (300 páginas) el libro de Noguera. Fue un viaje a lo Hunter S. Thompson. Lisérgico a tope. Juro que veía ultraviolencia en todos y cada uno de los tipos que estaban en las salas de espera. Gente con cráteres en la cabeza, mujeres con sombras de coños, bebés con claxon, lentillas de salchicha, rampas, crucifijos malos, suicidas, pipís chulos, verrugas parlantes...
miércoles, 9 de marzo de 2011
ULTRAMARINOS
El otro día haciendo uno de mis recorridos habituales bajé toda la calle Ave María y apercibí, no uno, sino dos milagros. Ambos en la calle Ave María (ubicación perfecta para fenómenos paranormales como estos que nos ocupan). Uno es la tienda Bajo el volcán (en el número 24), un sitio chulísimo donde se venden dvd's, vinilos y libros no muy fáciles de encontrar. Un buen amigo mío dice que le flipa la tienda: es como si la selección fuera suya. (Entre paréntesis, diré que mi amigo es un tipo con criterio y reconocido buen gusto). En la misma calle, en el 18, la librería Burma, especializada en comics y libros (mucha novela negra y relato) de editoriales pequeñitas que están editando auténticas joyas (leáse Nórdica, Periférica o Impedimenta, por citar sólo tres de toda la maravillosa eclosión de pequeñas editoriales delicatessen que están haciendo las delicias de los que gustamos de leer libros y mirarlos y tenerlos y relamerlos). Pues bien, el otro día, tras fracasar estrepitosamente en tres megastores de esos a los que vas y en los que NUNCA encuentras lo que quieres (me pillaban de paso y no quería volverme sin mi objeto de caza: un ejemplar de Hervir un oso de Miguel Noguera para un regalo), y pasando por delante de la librería Burma, me avine yo a entrar, cegado por las portadas del escaparate. Y, efectivamente, ahí estaba esperándome mi Hervir un oso, que justo acababa de llegar. Casualidades. Benditas. Me pasé media hora charlando con el librero que me mostró algunos de los tesoritos que escondía ahí dentro -especialmente los que pensaba que, dado el comic que acababa de comprar, podrían gustarme y/o interesarme-, que me explicó como le iba la cosa, y que no podía parar de compartir sus últimos descubrimientos comiqueros (como, cuando de chico, viene un amigo a casa y le enseñas tu colección de cromos). Me encantó. La tienda, el trato, la dedicación, la resistencia, y por decirlo claramente: los cojones. Los cojones de abrir una tienda así con tanto mimo y esmero en estas épocas en las que todos los días nos recuerdan que no se venden libros, que estamos en crisis, que esto se va al garete. Volví a mi casa feliz, esperanzado y con la ingenua e impagable sensación de que es posible. Lo que uno quiera. Es.
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viernes, 4 de marzo de 2011
THE BRAIN
Hace unas semanas terminé Minuta de un testamento, el libro de memorias de Eduardo Arroyo. Una lectura muy recomendable para todo aquel que sea curioso, plazca de leer o simplemente guste de personajes con peso específico y opiniones contundentes. En el libro, Arroyo hace una loa, entre otras muchas cosas, de las listas. Me reconfortó semejante panegírico al mundo lista. Soy fanático de hacerlas. De todo tipo y clase, y un buen amigo mío siempre me ha recriminado tal costumbre. Dice que los listadores somos gente aburrida y sin imaginación. Yo discrepo en todo punto. Listar según qué y cómo puede llegar a ser un ejercicio de imaginación, de surrealismo, de diversión, de memoria y de risacas de un tamaño considerable. Así pues, y bajo el paraguas intelectual del señor Arroyo y la influencia mental y estética del cómic Hervir un oso de Jonathan Millán y Miguel Noguera (qué grandiosidad de cosa, hacía mucho que no me topaba con algo que me provocara tantas reacciones), me dispongo a hacer la lista de lo que ocupa mi cabeza en las últimas semanas:
* la white trash: The Fighter, Animal Kingdom, Winter’s Bone (como apéndice, las fotos In the american West de Richard Avedon)
* las barbas: esponjosidad, longitud y color (aquí aparece Christian Bale recogiendo el Oscar)
* envejecimiento del varón inglés: por qué y cómo se convierten en sus abuelAs (Elton John, Simon Le Bon, Paul McCartney, Rod Stewart)
* Jordi Hurtado (¿?) versus Jordi Estadella (uno está petrificado en el tiempo; el otro, muerto)
* robo en un sistema cerrado y los precréditos de Hervir un oso
* el VERDADERO éxito de Mark Zuckerberg: conseguir que siendo un feúco blander y cerúleo le interprete en la pantalla un tipo como Jesse Eisenberg
* los llanitos también son xenófobos
* las marcas blancas
* la isla de los famosos versus la isla de los antisemitas
* alcohol y drogaína en cuerpos de celebrities: peligros y riesgos, lugares (también virtuales) a evitar si quieres conservar tu puesto de trabajo (Galliano free)
* las horas de sueño
* sacar dinero, comprar pan, el borrego de la parka: ¿lavadora o tinte?
* secondlove.es, el portal de la infidelidad: seguro, orgulloso e independiente, encuentra tu amante (¿¿??)
* Mad Men y el melonar de Christina Hendricks (comparativa con el de January Jones: volumenes y proporciones)
* La Selva
* el self service/buffet de la cafetería Riofrío
* Enjuto Mojamuto
* Ivana Trump en el Hola! colgando ¡en bikini! ¡¡de un helicóptero!!
* el tupé de Abraham Boba
* los erizos
lunes, 28 de febrero de 2011
martes, 22 de febrero de 2011
NO VAYAS PRESUMIENDO POR AHÍ...
Me declaro fan de July Churches. Me gusta. Qué le vamos a hacer. Puntualizo: me gustaba. No porque ahora, en el momento presente, no lo haga; sino más bien porque me gustaba el Yulio antiguo, el de los setenta. Me hice muy fan, cuando hace unos años, a mi amiga L. y a mí nos tocó la lotería y decidimos gastarnos todos los cuartos (eran escasos, claro) en discos en Madrid Rock. Entre los muchos que me compré (la única condición era que tenían que ser de serie media) me hice con el Julio Iglesias en el Olympia, un directo con sus 18 hits de la época grabados en vivo con bandaza en el año 76, una cosa muy impresionante. El otro día, por motivos que no vienen al caso, me empollé su discografía completa de los setenta (en el 81 ya tuve que abandonar) y descubrí, sí, unos hitazos de esos de se me va la olla a Pernambuco y tarda en volver. Olvidando los consabidos La vida sigue igual, Hey!, Lo mejor de tu vida, A veces tú a veces yo, Quien, Quiero, Soy un truhán soy un señor, Me olvide de vivir y alguna más (muchas compuestas por él, por cierto)... aquí van mis diez temazos ocultos de Jules (atención a las letras y a los arreglos):
1. Colinas verdes, del disco Gwendolyne (1970)
2. Hombre solitario, del disco Por una mujer (1972)
3. Un adiós a media voz, del disco A flor de piel (1973)
4. Aún me queda la esperanza, del disco A flor de piel (1973)
5. Déjala, del disco El amor (1975)
6. Si me dejas, no vale, del disco A mis 33 años (1978)
7. Spanish Girl, del disco Emociones (1979)
8. Quiéreme, del disco Emociones (1979)
9. Un día tú, un día yo, del disco Emociones (1979)
10. Que nadie sepa mi sufrir, del disco De niña a mujer (1981)
Bonus track:
Pequeñas manzanas verdes, del disco Gwendolyne (1970)
Por una mujer, del disco Por una mujer (1972)
Minueto, del disco Soy (1974)
lunes, 21 de febrero de 2011
PARECIDOS RAZONABLES (I)
O de cómo Antonio Luque (Sr. Chinarro) ha pasado a parecerse, en algún momento no determinado, a Wayne Coyne (Flaming Lips). Aparte de la fabulosa barba y la gozosa cana crespa, me da que algo ayuda que detrás de la cámara estuviera Luis Diaz Diaz
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martes, 1 de febrero de 2011
UN MILLÓN DE AMIGOS
Estimados todos
Me embarga la emoción
Me corroe la sensación
Me subyuga el placer
Me emborracha la gratitud
¡¡¡¡Cien seguidores!!!!
Cien
Gracias a todos
Les estimo
Aquí va mi homenaje (sampleado tal cual de la wikipedia) a ese seguidor/a cien, extensivo a todos los que van del uno al cien
100
Cardinal Ciento o cien
Ordinal Centésimo, -a
Factorización 100 = 2² × 5²
Numeración romana C
Numeración griega Η
Sistema binario 01100100
Sistema hexadecimal 64
Propiedades matemáticas
φ(100) = 40 τ(100) = 9 σ(100) = 232
π(100) = 25 μ(100) = 0 M(100) = -1
El cien o ciento (100) es el número natural que sigue al 99 y precede al 101. También se escribe 102 en notación científica. Los prefijos típicos para "ciento", en el SI, son hecto- y cent(i)-.
Representación de 100:
* Numeración romana: C
* Numeración jónica: ρ´
* Numeración china: 一百 ó 百
* Numeración egipcia:
V1
* Numeración griega: Η
* Numeración armenia: Ճ
* Numeración cirílica: Р
* Numeración india: ௱
Propiedades matemáticas:
* Es un número compuesto, que tiene los siguientes factores propios: 1, 2, 4, 5, 10, 20, 25 y 50. Como la suma de sus factores es 117 > 100, se trata de un número abundante.
* Es la fundación del sistema de porcentajes.
* Es la suma de los primeros nueve números primos (2, 3, 5, 7, 11, 13, 17, 19, 23).
* Es un número octadecagonal.
* Es un número de Leyland ya que 26 + 62 = 100.
* 100 es el cuadrado de 10.
Características:
* 100 es el número atómico del fermio, un actínido.
* Es la temperatura en grados centígrados a la cual el agua hierve a nivel del mar.
* El número de años en un siglo.
* El número de divisiones de la mayoría de las divisas del mundo. Por ejemplo, un euro se divide en 100 céntimos, una libra esterlina en 100 peniques, un dólar en 100 centavos...
* Está presente en el refrán "Quien hace un cesto hace ciento" y en Más vale pájaro en mano, que ciento volando.
* Es el número de mujeres muertas en Nicaragua entre enero y marzo del 2008 por la abolición del aborto terapeútico.
* Coloquialmente se usa "cientos" o incluso "cienes" (término incorrecto éste último) para expresar abundancia de algo.
100
Años: 97 98 99 – 100 – 101 102 103
Décadas: Años 70 Años 80 Años 90 – Años 100 – Años 110 Años 120 Años 130
Siglos: Siglo I a. C. – Siglo I – Siglo II
Tabla anual siglo I
Acontecimientos
Estatua de mármol del emperador romano Trajano en Colonia Ulpia Traiana (actual Xanten).
Imperio romano
* Plinio el Joven es nombrado cónsul romano.
* El periodo de Tiberius Avidius Quietus como gobernador de la Britania Romana termina.
* Trajano funda Timgad (Thamugas).
* Trajano crea una policía para de restablecer la antigua supremacía económica de Italia.
* El ejército romano llega a los 300.000 soldados.
Europa
* El león se extingue en Europa aproximadamente en esta fecha.
* Comienza la expansión del Cristianismo por Europa.
Asia
* Pakores, último rey del Reino Indo-Parto toma el trono.
* El reino de Himyarita es conquistado por los Hadramaut.
América
* La cultura Hopewell comienza en lo que es Ohio el día de hoy.
* Tenochtitlán en el centro de México alcanza los 50000 habitantes.
* La cultura mochica emerge y comienza a construir una avanzada sociedad en lo que es hoy Perú.
Ciencia y tecnología
* En China, la carretilla hace su primera aparición.
Religión
* El Templo del Dios de la Medicina es construido en Anguo, China.
* El cuarto Concilio Budista es pactado alrededor de este año.
* Aparición del primer dogma cristiano y fórmulas acerca de la moralidad.
* La compilación del Kama Sutra comienza en la India.
Nacimientos
* Marco Cornelio Frontón, gramático romano, retórico y abogado (fecha aproximada).
* Justino Mártir, apólogo cristiano (fecha aproximada).
Fallecimientos
* Flavio Josefo, historiador judío.
* Herodes Agripa II de Judea.
lunes, 31 de enero de 2011
TRACK BY TRACK (II)
No es el mejor disco de Simon & Garfunkel.
Ni siquiera creo que sea un gran disco.
Lo que se entiende por un álbum redondo, perfecto, inolvidable.
No.
Entonces, mentecato, ¿por qué haces un track by track?
Porque:
- me da la gana
- lo tengo en vinilo con el título en castellano y en la funda de plástico está impreso un 'Sección de discos Galerías Preciados'
- le tengo cariño
Así que, ahí va:
BRIDGE OVER TROUBLED WATER, de Simon & Garfunkel (1970)
1. Bridge over troubled water by El Tapir Nicanor
No se me ocurre mejor forma de expresar la entrega absoluta. No recuerdo ahora más arrebatada declaración de amistad. Pasan los años, pasan las canciones, pasan los discos y este tema me sigue emocionando. No lo puedo evitar. Es lo que tienen los himnos. Salen una vez cada equis, pero cuando salen... Es lo que tiene la épica. Llega, nos pongamos como nos pongamos.
2. El Condor Pasa (If I could) by El murciélago Ramón
La versión original es del compositor peruano Daniel Alomía Robles y posee el honor de haber sido incluida en el repertorio del Disco de oro de la Voyager, enviado en 1977 en las sondas espaciales Voyager al espacio profundo, como parte del patrimonio musical que podría representar a la humanidad ante especies extraterrestres. 7 años antes Simon y Gartfunkel la versionean para especies humanas anglosajonas y por ende para el resto de especies.
Este tema hizo que este disco un superventas y a S&G super-ricos. Pero hay que saltarse esta canción.
Hazme caso, sáltatela, pon la siguiente.... y los extraterrestres te visitarán para darte las gracias.
3. Cecilia by Alberto Mate
Los chicos presbiterianos cantan a la casquivana Cecilia alrededor de un fuego de campamento y firman su personal obladí obladá. El tema no es un tema: es un TEMAZO capaz de levantar los días más pesados decielo encapotado. ¿Por qué? Porque al final siempre hay 'Jubilation y jubilation', que no es jubilación, sino alegría, emoción, júbilo; el amor de Cecilia ha vuelto y cuando uno está enamorado de Cecilia no se puede pedir más.
Les dejo con esta magnífica y más reciente versión en directo del propio Simon a dúo con Punset Garfunkel.
4. Keep the Customer Satisfied by Vilque
Parte 1 - Gee but it's great to be back home
Me pone nervioso el comienzo de este tema. Es igual al de School Days de Chuck Berry, una canción que no me gusta nada.
Parte 2 - Everywhere I go I get slandered
“Los Hombres G se inspiraron en At the Zoo para componer Marta tiene un Marcapasos” es lo que me viene a la mente cada vez que suena algo de Simon & Garfunkel .
Parte 3 - And I'm one step ahead of the shoe shine
Este estribillo, qué feliz me hace. Vale por todo el resto y ya no puedo pensar en otra cosa. Es un estribillo perfecto para bailar el Baile del Badulaque, que es lo que hace Hugh Grant en sus películas cuando el protagonista cree que no hay nadie y se mueve como una mona con música de fondo hasta que descubre que alguien lo observa. (Golpe maestro). Escúchalo y que te dé la risa de lo bien hecho que está.
5. Frank Lloyd Wright by Marcos Torres
Podría titularse “Chiquito de la Calzada”, y hablar de sus saltitos, o que la letra fuese la lista de la compra de Garfunkel. O incluso unas líneas de la biblia. O del listín telefónico. Da igual. No importaría. Porque es de esas pocas maravillas musicales que, sobre todo la primera vez, tienen el superpoder de atraparte y llevarte a otro lugar, de forma instantánea. De hipnotizarte sin remedio, y sin vuelta atrás, con las primeras notas. Y que solo tras muchísimas escuchas, eres consciente de lo que está diciendo. Pero claro, ya no importa demasiado. Porque ya estás enamorado de ella. Suerte que los buenos de Simon y Garfunkel no eran unos provocadores natos, ni unos cachondos (a pesar del exotismo afro-leonino de Art), y se apiadaron de nosotros. Podrían haberla dedicado a cualquier otra cosa, y no nos habríamos dado cuenta. Y, de hacerlo, hubiese sido demasiado tarde. Ya amaríamos la canción, y la cantaríamos igual, sin pensar siquiera en lo que decíamos. Con los ojos a media asta, una sonrisa de felicidad en los labios, y solo pensando en la deliciosa melodía, las preciosas notas de Paul y la voz angelical de Art. ¿Frank Lloyd Wright? ¿Que importa que estuviese dedicada al genial arquitecto? Podría haber sido “David Hasselhoff” o “Mariano Rajoy”, y no lo habríamos notado. Si se hubiesen dado cuenta en su momento del poder de la canción, las cintas originales hubiesen acabado confiscadas, selladas en una caja de madera, y descansando junto al Arca Perdida en un enorme y polvoriento almacén. Ahora, thanks god, ya es tarde.
6. The boxer by Milodon
Hay gente que encuentra la profesión del boxeador atractiva, épica, romántica. Les parece la sublimación de la expresividad "macho". Para esos hay canciones como 'Hurricane' de Bob Dylan. Para los que pensamos que la del púgil es una profesión triste y sórdida está The Boxer, de S&G. Leo por ahí que han hecho versiones de este tema Dylan (precisamente), Neil Diamond o Emmylou Harris. Con todos mis respectos hacia el Country-rock Hall of Fame, como la versión de Martes y Trece, ninguna.
7. Baby driver by Alberto de la Fuente
El dúo menos dinámico de la música demuestra en Baby driver que también tenían un lado oscuro. Siempre intimistas, sensibles, intelectuales, blanditos, con esa cara de no haberle sisado jamás a sus madres, en esta cara B del single The boxer se desmelenan con un tema pegadizo y de alto contenido sexual (“I`m talking `bout your sex appeal, Hit the road and I`m gone ah, What`s my number, I wonder how your engine feels”). Algunos dicen que alude a la pérdida de la virginidad, otros simplemente a las ganas de arrimar cebolleta, lo que no fue obstáculo para ser utilizada en El show de los teleñecos/The muppet show (http://www.youtube.com/watch?v=BUaGnjRvTFk). Me reconcilia saber que hasta Simon & Garfunkel, máximos representantes del folk-rock ataráxico, tienen una vena, venita, canalla. ¿Se los imaginan compartiendo backstage con Jimi Hendrix y Janis Joplin en el Festival de Monterrey? ¿De qué hablarían?
8. The Only Living Boy in New York by Vilque
Sabes porque lo has oído mil veces que las canciones te trasladan a lugares. En ocasiones es a la fuerza y acabas en un sitio que no te apetece nada, como me pasa cuando escucho Miss You de los Rolling Stones (te pueden entusiasmar los Rolling Stones, pero reconoce que ésta da bajón). Las de Simon y Garfunkel me dejan en Nueva York. No es difícil, claro, mira el título de este tema sin ir más lejos. El mérito está en que me llevan al Nueva York que me gusta. Una ciudad pequeña, cómoda, de tenderos con bigote, libreros y guitarras acústicas. Una ciudad que probablemente no haya existido nunca pero que, tal y como la cuentan ellos en sus discos, es la más interesante del mundo. Nada que ver con la postal de capital desquiciada, gigante, la ciudad que nunca duerme y todo lo demás. No. Vale ya con eso. En cualquier población española de tamaño medio hay más movimiento un jueves por la noche que la semana pasada, ésta y la que viene en Nueva York.
Vivan los jueves universitarios.
P.D. Ojo a cómo se levanta la canción pasado el minuto 1, en el cambio de "Half of the time we're gone but we don't know where"...Talento...
9. Why don't you write me by Anonymous
Encontré esto y me bloqueé.
Espero me comprendas y me perdones, tapir...
10. Bye, bye love by Calvin
Considerada una de las 500 mejores canciones de la historia, esta despreocupada celebración de la ceremonia de los adioses es original de Felice y Boudleaux Bryant. Los muchachitos protagonistas de hoy no hicieron sino versionarla. Y tampoco de la mejor de las maneras posibles (por mucho que suene en mi salón en todas y cada una de mis rupturas). Fue la grabación de debut de los Everly Brothers, el señor Harrison se marcó una curiosa lectura del hit y Ray Charles hizo una de las (maravillosasa) suyas.
http://www.youtube.com/watch?v=cEIFPcW5V98
http://www.4shared.com/audio/UYKUN8Fj/Ray_Charles_-_Ray_Charles_-_By.html
11. Song for the asking by El tapir Nicanor
Los chicos se van de puntillas.
Tarareando a boca cerrada.
Una de esas especialidades.
Buenas noches.
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martes, 25 de enero de 2011
DIARIO DE UNA OBSESIÓN
Viernes
No controles. En los Acteón. Somos cuatro en la sala sin contar una fila llena de adolescentes hormonados. Durante la película se hacen fotos. Lo mejor de la No controles es, sin desmerecer el resto, Juancarlitros, el personaje, los chistes y su pelo. Hay momentos en los que, no sé por qué, No controles me recuerda a El guateque.
Sábado
Animal Kingdom. En los Verdi. Mis cines favoritos de la capital. Qué sensación más acojonante ver una película llena de tipos a los que no pones nombre, ni cara (salvo a Guy Pearce). Es increíble: todo adquiere un realismo brutal. No es 'Kevin Spacey haciendo de'. No. Gran película. Hay un momento en el que pienso: ¿a qué tanta cámara lenta? Y otro en el que me digo: uy, se te va. Pero salgo pensando ¡qué bien! Salgo con sensación. Eso ya es.
Domingo
The green hornet. En los Acteón. Doblada. Por evitar el 3d. Buf. Hay algún momentazo. Hay alguna gondryada. ¿Que la podía haber hecho otro cualquiera? Pues sí. Me entretiene tanto como me aburre. Lo del coche partido en dos y lo de cargarse TODOS los tipos que vistan de verde me parecen hilarantes y descabellados hallazgos.
Lunes
Copia certificada. En los Renoir Plaza de España. Amo a Kierostami por encima de casi todo. Odio a la Binoche por encima de algunas cosas. ¿Quién ganará? Mmmmm. And the winner is... ¡El iraní! Me chafo y me arrugo un poco al final. Sí. pero la premisa de la película me deja flotando en ideas a la salida.
Martes
L'argent de poche. En mi casa. No la había visto. Me fascinó. Otra vez un montón de actores desconocidos. Niños de los setenta vestidos a la setenta's fashion. Un montón de críos haciendo de críos. No hay moralina, no hay pretensiones, no hay tesis. O así me lo pareció. Sólo chavales desfilando de acá para allá, haciendo sus cosicas. Y haciéndolas como si fueran de verdad de la buena.
Miércoles
El discurso del rey. En los Ideal. Dos personas de las que me fío entre mucho y mogollón me habían dicho 've'. Aún me pregunto por qué. Vacua, sinsonia, mortecina. No hay emoción, ni siquiera en el esperable y previsible desenlace final. No hay historia. Los personajes son planos y bidimensionales. Los acontecimientos históricos que rodean la anécdota principal son tratados como asuntillos domésticos sin relevancia (la segunda guerra mundial, si eso). Los actores están bien (la plana mayor del star system británico) y la ambientación y la fotografía, estupendas. Película para madres. Y qué frío a la salida, coño.
Jueves
El carnicero. En casa. Guardo un recuerdo lejanísimo de cuando la vi de pequeño. La escena de la excursión es la que se me ha quedado grabada. Sublime. Todo. Me deja del revés. Es perfecta. Absolutamente. Parca. Austera. Lacónica. Precisa. Como un cuchillo.
Viernes
The killer inside me. En los Ideal. Un amigo me dice que no va, que de Winterbottom (culito de invierno para los amigos) no se fía. Luego lee que es una adaptación de una novela de Jim Thompson y me dice que bueno, que en ese caso... La ponen en la sala de los Ideal que es como una broma. Tú vas con unos cuantos colegas y es un pase privado. Debería tener precio reducido permanente. A lo que vamos, la película. Casey Affleck, enorme, él es la peli (me empiezo a preguntar si sabe hacer otro papel que no sea el de perturbardo perturbante), esa voz que irrita tanto y que suena a enfermo... La ambientación, cojonuda. La música, de denuncia. Los créditos, chulos. El resto, pues bueno. El final, cutre, cutre, cutre... Aún a pesar de que me pareció pues eso, una cosa bastante poco ná, la sensación de sexo violento o de brutalidad sexual que rezuma la cinta (¿alguien recuerda Nine Songs? porque aquí no se ve ni una teta, y resulta tan forzado que a veces da la risa, pero imagino que es lo que tiene rodar en Hollywood) se quedó hasta el día siguiente y volvió antes de acostarse, como una cosa pegajosa y morbosa. Así que algo consiguió el culito helado.
Sábado
Greenberg. En casa. Ni se ha estrenado, ni se va a estrenar, me temo. Y no entiendo los motivos. La anterior de este tipo, The squid and the whale, era la hostia. No sé hablar de Greenberg sin contarlo todo o sin tener delante a alguien que la haya visto. Sólo diré que es muy grande, y que Ben Stiller es mucho más que grande (incluso cuando no trata de hacerte morir de la risa).
Domingo
Monsters. En los Renoir Plaza de España. A ver, que nadie se equivoque, esto no es una película de aliens, es una película romántica con trasfondo de ciencia ficción. Me llevó casi desde el minuto uno. Y no es nada del otro mundo (valga la gracieta), pero me funcionó, me gustó y me emocionó. No sé si sería el día. No estoy seguro. Tiene algo. No sé. Eso sí, ellos dos son muy guapos, demasiado para estar atravesando tête à tête zonas contaminadas. (Soy de los que jamás han conocido a nadie medianamente nada en un avión, tren, autobús o durante cualquier tipo de periplo: tiendo a pensar que eso de que se te siente al lado una Lauren Bacall de la vida sólo pasa en las películas, y en las antiguas).
miércoles, 19 de enero de 2011
¿LO PILLAS?
Día de escaso humor, de escaso ingenio, de escaso todo...
Aprovecho para promocionar, difundir y solazarme en el ajeno (¡y cuánto!)...
http://blogerdeniro.blogspot.com/
Y, ya puestos, ahí va una tontunada:
Esto es un desatino... casal (O ¡Como desatina... turner!)
Me voy de farra... fawcett
Al final se avino... méndez
No me des latita... cervera
martes, 18 de enero de 2011
ENTRE EL CIELO Y EL SUELO
Ayer fue, según ciertos científicos, el día más triste de 2011 (un Blue Monday en toda regla). La tontonoticia me habría parecido un chiste televisado, otro más, si no hubiera sido por la sensación de que sí, de que la tristeza se agarraba ahí en algún punto indefinido entre la garganta y el estómago. Rolling Blackouts, el poderoso y colorido y energético nuevo disco de The Go! Team, muy alto en los cascos, intentando dejar KO a las neuronas (que no piensen, que no den vueltas, que no se enzarcen, que no saquen conclusiones, hoy no) fue de lo poco que ayudó a derrotar el asqueroso lunes.
Esta mañana, mientras intentaba quitarme de encima el sueño, Mumford & Sons me han susurrado que quizá lo de ayer no fuera cosa del lunes...
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miércoles, 12 de enero de 2011
COITUS INTERRUPTUS
Aviso: esta entrada (es algo que me huelo, aún no la he escrito, pero me noto la vena hinchada, el pulso tembloroso, el colmillo afilado) va a ser altamente violenta. Va a contener muchas explicit lyrics y no va a ser nada políticamente correcta. Lo siento, pero no quiero, ni puedo evitarlo.
Me he levantado con el día obsesivo. Y me he dispuesto a fascinarme (yo soy así: me planifico las obcecaciones) con Townes Van Zandt (Spotify mediante, hasta pasarme por mi tienda de discos amiga). Conocí a este tipo (a Van Zandt, no a Spotify) tarde, mal y nunca y, encima, a través de un disco de otros (el Varshons de The Lemonheads); lo digo sin vergüenza alguna (ya he confesado en repetidas ocasiones que soy animal de asimilación lenta y caótica y de descubrimientos tardíos y desordenados). Pues bien, me disponía yo a empapuzarme la discografía completa de Townes mientras pagaba mi deuda con la sociedad. E iba yo feliz, pasando mi jornada laboral, mecido por la supervoz de este hombre, viajando por Estados Unidos, flipando con el tejano (incluso con algún hallazgo vergonzante, como que Que te vaya bien, Miss Carrusel de Nacho Vegas es en realidad una cover bastante poco covereada de Fare the well, Miss Carrousel del bueno de Van Zandt) y pensando lo de siempre en estos casos: ¿por qué he tardado tanto?, ¿dónde he estado durante todo este tiempo? Cuando ya tenía las botas llenas de polvo del camino, una brizna de hierba en la boca y el sombrero calado, va y me suena (a un volumen, por cierto, que casi me revienta los tímpanos) este pedazo de ripio: "mis sentimientos van en chándal/ y los tuyos visten de dior". Algo o, para ser más exactos, alguien (para serlo aún más, un cabronazo llamado Melendi) me ha sacado de my own private country y, de un patadeto cero sutil, me ha colocado en el peor de los extrarradios. Me cago en todo, me arranco los cascos de cuajo y bordeo el infarto. Eso no se hace.
Y ya que me han roto todo el karma, y no he podido sortear el mal, pues, ale, de cabeza al infierno. Miro y busco. Y compruebo, diría que con horror, pero es más un 'ya lo sabía', que uno de los estribillos más repugnantes que he escuchado en las últimas semanas (me marcó tanto que podría decir hora y sitio en el que mis oídos fueron violados sin miramientos: en una tienda en Atocha, la tarde del 4 de enero) lleva la misma firma, la del tal Melendi. Atención. Redoble...
"Hablando en plata/ Soñando en oro/ Subiendo al cielo/ Bajando al moro"
¿QUÉEEEEEEE?
Hay que ser hijoputa (lo siento) para cascarse semejante poesía (lo peor es imaginar la segura cara de satisfacción que debió quedársele al parir semejante genialidad). Y si luego la cosa se completa con ripios de la altura de "Cuentos de hadas/ Un funeral y cuatro bodas", ya ni te cuento.
La canción que desató la tempestad, la de los sentimientos en chándal, se llama Barbie de extrarradio (¿¿??). Dejo aquí unos fragmentos de la letra porque me parece una cosa de gran espeluznamiento. Y, ya puestos, ved el vídeo (yo sólo he visionado los treinta primeros segundos, pero lo de los neones es un trauma visual a la altura de la imagen de Roldán en calzoncillos simulando follarse el flotador aquel con forma de ballena o tiburón)
Tu subes como la marea
yo bajo como la tensión
pa mi es como un rompecabezas
lo que pa ti cae de cajón
yo tengo arrugas en el alma
tú, piedras en el corazón
mis sentimientos van en chándal
y los tuyos visten de dior
Una taza de té por favor
para este desnatado corazón
que poco a poco se desangra
barbie de extrarradio.
Y detente
pasé mis años olvidado en una trampa
para ratones en la que tú eres el queso
tú con carrera en el amor
y yo en 1º de la ESO
pa estudiar el primer beso que me diste
y ahora te digo que no tienes corazón
que no me dejas elección
que nuestra relación fue un chiste
querida barbie de extrarradio
corre tu tinte esta esperando
http://www.youtube.com/watch?v=f41rIgQF-Mw
Siento la vomitona.
La próxima, vuelvo al orden.
Pero mientras, dadle a Van Zandt.
Es infinito.
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lunes, 10 de enero de 2011
LIBERTAD CONDICIONAL
Tengo una amiga que, además de guapa, es lista. Cuando nos juntamos nos dedicamos a inventar teorías estupendas que luego nos sirven montones y que no paramos de utilizar cada vez que se nos presenta la ocasión. Una de ellas fue la celebrada F.F, de la que ya hablé en una ocasión. Otra que acuñamos con menor éxito pero igual convicción fue la ysitomía. La ysitomía consiste básicamente en extirpar de nuestras vidas el 'y si'. Ese maldito condicional que nos hace enrocarnos una y otra vez en el pasado, en la fantasía, en la realidad paralela, en otra vida que no es la nuestra (ni lo será). En la puta y simple y llana frustración. ¿Cuántas horas, noches y días habremos perdido con el brillante e imaginativo ejercicio de 'y si hubiera hecho tal en lugar de cual'? O lo que es peor, ejercitar el 'y si' en tercera persona. '¿Y si fulanita me hubiera dicho hache en lugar de beeeeee?' Mal. Error. Comportamiento errático, como dice otra amiga mía, también lista y guapa. ¡Qué cosa más nefasta el condicional vital (no el gramatical, que yo estoy super a favor de todos los tiempos verbales y los amo a todos por igual y los utilizo sin discriminación)!
Pues bien, mi amiga y yo, probablemente anegados ambos a dos en y por la práctica abusiva y descontrolada del 'y si', decidimos enunciar una teoría (al menos una teoría, que la práctica ya se vería) con la que erradicar de nuestras vidas esa manía nefasta y tan improductiva y dañina de pensar siempre en lo de al lado, en lo de atrás o en lo de alante, pero nunca en lo de ahora y en lo de aquí. Tras años de intentar ponerlo en práctica y de irlo logrando poco a poco, me topo el otro día de bruces y por azar con Mr. Nobody. Una película que lleva el 'y si' al paroxismo más delirante, paranoico y desazonante que en el mundo pueda haber. El condicional elevado a su enésima potencia. ¿No te gustaba eso de pensar en que hubiera pasado si? ¡Pues toma dos tazas! Para rematar semejante dislate, el protagonista de la película es Jared Leto (actor cuya existencia desconocía hasta hace poco y que ahora me persigue: no pasa semana sin que le vea. De hecho, tras intentar tragarme Mr. Nobody -cosa que no conseguí y mira que yo no me dejo una película sin acabar así me maten-, saltó el puto clip de 30 seconds to Mars, otra vez con Jared, y después cuando me disponía a ver American Psycho, veo que TAMBIÉN ahí sale el señor Leto. AAAAAAAAAAAAAAAAAJ).
Bueno, a lo que iba, que Jared me nubla. La cosa en Mr. Nobody va de las vidas posibles e imaginadas de un tipo. Y juro que le puse buena voluntad e intención, y que, al principio, me tragué la premisa, y que hasta me parecía una cosa estéticamente bonita, como de videoclip. Pero luego ya no podía más de suposiciones, posibilidades, garrapiñada de tragedias (ay, Iñarritu, cuánto daño has hecho al cine con tus lasañas de drama) y demás pajas mentales. Y tuve, ya digo, que darme por vencido, e incluso, que dejar de verla... Me dice una amiga (otra, también lista y guapa) que sí se la tragó enterita, que al final la cosa es: 'mira, da igual lo que pase, vive tu vida y punto'. En ese caso, claudico un poco. Pero qué poco zen me pareció todo. ¿Dónde están el aquí y el ahora? Qué forma de arruinar y de malgastar esa cosa llamada tiempo y apellidada vida, que por mucho 'y si' (disi) que se le eche, no vuelve jamás.
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reflexiones de un tapir
martes, 4 de enero de 2011
UNA ROSA ES UNA ROSA
Mi madre ha tenido y tiene una mano espectacular para las plantas.
Recuerdo que la palabra esqueje me acompañó de pequeño.
'Cógeme un esqueje de ahí'.
Mi madre había montado en la parte trasera de casa un 'laboratorio', así lo llamábamos. Una tabla, un par de borriquetas y unas cuantas macetas. Frascos y plantas. Ahí hacía ella sus experimentos. 'A ver si agarra', 'lo tengo que trasplantar', 'hay que ponerle una guía'. De entre todos los ensayos vegetales de mi madre, el que mejor se le daba y se le da eran y son las rosas. Rosas de todos los colores (pero nunca muy fuertes, siempre en tonos desvaídos, indeterminados, difusos), gordas como puños o más finas, con un olor de vértigo o casi sin aroma. Rosas. Y mi madre se inventaba colores. No sé cómo. Pero en mi recuerdo así era. Ideó una rosa a la que llamó Nicanor. Era de un rosa muy débil, casi blanco, suave y con un olor que aún me viene si me concentro. La rosa Nicanor.
Todo eso he recordado -el jardín de la infancia, y los guantes, y la tierra, y las tijeras de jardinería- al leer Las rosas de Eça de Queirós. Un artículo periodístico de esos cuya lectura proporciona gran placer. Sobre la historia de la flor de flores (por mucho que a mí me guste más la hermanita pobre, la margarita), sus más y sus menos con la iglesia católica (hasta para relacionarse con plantas, tiene sus cosicas la empresa más duradera de la humanidad) y su conversión en símbolo político. Se lee en un interludio. Abres los ojos y los cierras. Y ya. Como comerse una violeta.
domingo, 2 de enero de 2011
ME PIDO...
Venticinco deseos para 2011:
1. ¡2011, 2011! ¡Ojalá no nos muramos durante ninguno de tus días!
2. Vitaminarme y supermineralizarme.
3. Que J me escriba un libro y que tú me lo prologues.
4. Deseo perder la vergüenza a que se me vean las alas.
5. Que sea contigo cerca
Que no sea el ultimo de la humanidad
Que sea contigo
Un año
Nada más y nada menos
6. Que cambien al staff de El Pais Semanal
7. Que se publique el libro disco Casi Un musical de una puta vez.
8. Deseo que la sonrisa permanezca en mi cara casi a diario y no sufrir en vano.
Deseo que mi sueño se cumpla y no dejar nada en el camino.
Deseo ser casi licenciada.
Deseo entender para poder asimilar.
Deseo ponerle un motor a mi carro para no tener que tirar de él.
9. Quiero ser Antonio Ozores, como de pequeño.
10. Mi deseo es que al tapir los Reyes le traigan todo lo que quiera.
11. Deseo que Peter Jackson ruede la adaptacion al cine de Mazinger Z.
12. Deseo ser ministra de Cultura. Sé que no estoy capacitada pero es que me encantaría.
13. Mi deseo para 2011 es que mi niño esté muy sano y muy contento todo el año.
14. Mi deseo es sentir mucho deseo. Es que es muy sano el deseo (me refiero al de carne humana).
15. En el año que se abre me gustaría que ocurriesen cuatro cosas: que reediten “Cómo acabar con los libros de cómo” de Rudy Cansado, que en Madrid haya muchos días de cielo madrileño, que Wikipedia cada vez tenga más y mejores entradas y que una compañera que tengo en el piso de arriba me siga regalando su amistad (que en invierno es un abrigo muy calentito y en verano el abanico más bonito). Como bonus track, añadir que siempre he querido tener un espejo de cristal de Murano para no verme las arrugas que no me van a salir por no cumplir un año más.
16. Tener un novio que me quiera.
17. Mi deseo que es vuelva Enrique Morente, de donde quiera que esté.
Que la palabra Guión recupere su tilde.
Que la cabeza de Manuel Chaves eche al fin a andar por sí sola.
Y que las semanas dejen de ser de tener siete días. Que a veces tengan más y a veces tengan menos.
Ah, y que al fin los animales se vistan como las personas.
Y si Esperanza Aguirre, el tío de la coleta de Jarabe de Palo, Iñarritu y Miguel Bosé pueden irse al sitio dónde quiera que esté Morente (siempre que él vuelva) el 2011 será, sin duda,
UN AÑO PERFECTO.
18. Nadar contigo en el mar.
19. Que sigamos en posesión del arte de inventar nuevos errores.
20. Que a ninguno de los míos le pase nada malo.
21. Sobre todo salud. Y amor que no falte. Dinero no, que ya sabemos que no da la felicidad (sólo la compra).
22. Euromillones.
23. Que el dia 2 el Gobierno dé marcha atràs a la Ley Antitabaco para que nuestros hijos no se queden sin conocer la sensación de ahumarse en un local cerrado con unos amigos y unas cañas. Uno de los placeres màs delicados y asequibles que nos ha proporcionado el Estado de Bienestar. Y que 2011 sea un año muy feliz y sin amarguras, claro.
24. Que un cataclismo lo arregle todo de golpe. Aunque mejor pensado... que plantemos nuestro árbol.
25. Querer más y mejor.
(Como siempre, gracias a los que han participado, por hacerlo.
Y a todos, toditos, todicos, ¡feliz, feliz once!)
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