Ayer fui a ver al señor de la foto.
Es un señor que lo que hace básicamente es follarse a saxos y a algún clarinete.
Con ganas, con pulmones, con resistencia, con clase, con ritmo y con deseo.
Anoche lo hizo en el Rock Palace con otros tres señores que también le daban lo suyo a sus instrumentos.
Fue una cosa muy sexual, muy gozosa, muy energética y bastante sucia.
Muy negra a pesar de la palidez manifiesta sobre el escenario.
Si este señor de nombre Ken Vandermark pasa cerca de ustedes en alguna ocasión, vayan a verlo.
Se quedarán como nuevos.
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Me acabo de dar cuenta que algunos años ha, vi a este señor y experimenté cosas parecidas...
Las mejores cosas vienen de repente, sin que te las esperes (esto parece el arranque de alguno de los grimosos spots que nos aguardan estas Navidades). Esas cosas de las que no tenías constancia y cuya existencia desconocías; y, que, de pronto, por algún amigo listo y avezado, por alguna casualidad gloriosa o por méritos propios, se planta ante ti, y oh maravillas, resulta ser DESLUMBRANTE.
Para los que no tengáis prejuicios y seáis de naturaleza curiosa (dad gracias al altísimo, es el mayor don que os puede ser concedido), apuntad (y haced caso a los que tienen cerca si es que tienen criterio, a mí me han llevado a sitios inimaginables).
- INFRA-MAN. Esto cayó en mis ojos de manera casual. Estaba yo rebuscando en el catálogo de Filmin (cosa en la que desperdicio casi más tiempo que viendo películas) cuando divisé este ovni. Reconozco que aparte de la estética, el hecho de ser el origen más o menos claro de los Power Rangers y el bizarrismo asiático, me subyugó el comentario de uno de los que la habían visto: "Esta es la única
película que he visto 9 veces, bueno 10, con ésta. Como decía un amigo
mío en un cumpleaños que la proyectamos cuando era niño, "¡me gustó! ¡me
gustó! ponla de nuevo." El filme en cuestión es una freakada del año 75 de mucha serie B (el Superman chino, creo que se llamaba allá). Cómo están hechos los monstruos es una cosa de un gozor casi insoportable... Si no te ríes en algún momento, estás muerto.
- LA ONDA DE ELIA Y ELIZABETH. El mejor disco del año es de 1972. Sí, Munster Records ha tenido a bien rescatar estas 16 canciones de un dúo de hermanas colombianas (apellidadas Fleta, qué maravilla). Hablar de este disco me parece una cosa bastante irrelevante. Hay que escucharlo. Letras luminosas, melodías perfectas, soft pop, toques tropicales, aires pastoriles, psicodelia, salsa, melancolía, energía... Todo mezclado en un cóctel perfecto y de una cómoda e inocente belleza. Altamente recomendable para combatir el invierno y sus posibles efectos secundarios. Reconforta. Mira, escucha, compra aquí. Nunca le agradeceré suficiente al gran Charlie Mysterio el descubrimiento.
- GLORIA FUERTES. Entre todos los personajes que se cargaron en su momento los genios Martes y Trece está Gloria Fuertes. Imposible para toda una generación tomarse a esta mujer medio en serio. Y, desde aquí, os digo que lo intentéis con fe. Sin tener yo un morro muy fino para la poesía, os diría que la Fuertes es una cosa deslumbrante. Tiene esa cosa genial de los que tienen una conexión directa con los dedos (como Messi con las piernas). Economía de medios. No sobra nada, tampoco falta. Escribe lo exacto con lo exacto. La cosa fluye, sin problemas, sin pausas, sin tirones. Y dice. Mucho. Y sufría. Lo indecible. Intentadlo con Historia de Gloria que, contando sus cosas, Gloria te cuenta muchas tuyas.
- MOSCAS Y ARAÑAS. Diría que este programa de radio de Charlie Mysterio y Javi Bayo, en El Estado Mental, es un must si no me diera tanto asco la expresión. Pero lo es. Escuchar a estos dos es como abrir una enciclopedia no editada. Lo dicen mejor ellos: "Como
moscas y arañas nos abalanzamos sobre material sonoro olvidado,
arrinconado y en vías de putrefacción. Músicas improbables que vieron la
luz para ser inmediatamente condenadas a vivir en la sombra. Rescatamos
la cara B de la discografía oficial de nuestro país y de otros
territorios de habla hispana, grabaciones inesperadas, encuentros
musicales fortuitos y ejercicios de heterodoxia. Nos
dirigimos a los jóvenes modernos que buscan recomendaciones infalibles y
memorabilia musical más allá de los límites de Google para así poder
chulear delante de sus colegas. Rompiendo los límites de las plataformas
digitales, prometemos excedernos más allá de los 140 fonemas por
programa pero sin llegar a restar protagonismo a nuestros vinilos y
cassettes durante esta tertulia de amigos. No nos faltan el licor y el
café".
- COWBOY HENK. Esto me vino de la mano de Ata, sí, el dibujante, ahora editor de Autsaider, donde edita cosas de otros de lo más molonas como este libraco que ya sólo por su edición es puro goce. No sé qué puedo decir de este cómic que no sea que es ACOJONANTE. Loco, bestia, bruto, descojonante, ridículo, absurdo, brillante, surrealista, crispante, cacaculopedopis, GENIAL. La historia de los regaladores de caballos es de las mejores que he leído en mi vida (tanto que os recomiendo que si sois de los que leéis en orden, la dejéis para lo último en plan gran orgasmo final). Joder, me lo voy a volver a leer. Otra vez. Ahora. Agur.
El otro día me vi forzado a grabarle a una amiga un cedé: estaba fatal de lo suyo
Le aconsejé ponérselo en loop y escucharlo a un volumen razonable
Parece que va dando resultados
Si es el caso (espero que no), prueben; igual les funciona
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y de bonus, esta canción, que sólo podía hacer un francés por aquello de adelantarse al desastre... "mucho antes de que nos quisiéramos, tú ya no me amabas"
El otro día solté así un poco a lo loco que Justin Timberlake era el
nuevo Michael Jackson y
casi me arrancan mi tapiresca piel a tiras por semejante afirmación.
Como la polémica me gusta sólo a
veces (han de darse dos condiciones claras e inseparables para que entre
al trapo: que el tema de batalla me importe realmente y que con quien
tenga que lidiarlo, también me importe mucho; si sólo se da una de las
dos cosas, por mí somo si se cagan en Darwin), pues eso, que como soy un
melindres para esto de las filosofías de bar-atillo, preferí retirarme a
mis aposentos y guardar un prudente silencio. Pero, como también soy un
animal de mucho rumiar y darle al magín, seguí dándole vueltas a esta
teoría mía que, en ningún caso, me resultaba descabellada (teoría, por
cierto, bastante refrendada si se hace una rápida
búsqueda en Google de ambas personas; hay incluso un fotomontaje con la
cara cortada de ambos divos). Casualmente, dos días después de este
abortado debate, leí en algún lugar una nota de prensa con la fecha ya
definitiva del lanzamiento del
nuevo disco de Justin (demos gracias). En la foto que acompañaba la
susodicha nota y promocionaba el
nuevo clip, Justin lucía -luce, la fotaca sigue intacta- pantalón
tobillero
negro, calcetines blancos y mocasines negros (Tom Ford, mediante). Mira
tú qué casualidad. Me recuerda a alguien, no
sé, cosas mías... Así que ahí van mis parecidos razonables para afirmar,
contra viento y marea, que: a. el regreso de Justin es el regreso del año
(por delante, con todos mis respetos, del Duque Blanco); b. Justin es
el heredero 'natural' de Michael Jackson; c. es un 'artista total' (a la
manera del rey del pop).
¡Bravo, tapir! Sabía yo que tú te darías cuenta...
1. Justin también fue repelente
estrella infantil. Allí estaba él en el seguramente horrible programa
The Mickey Mouse Club, junto a otros miniengendrines como Britney
Spears, la Aguilera o Ryan Gosling. Está claro que el ratón tenía
olfato...
2. Justin le da cosa mala al bailoteo. Y se sale. No en vano empezó
en esto siendo un integrante de una boy band ('NSync) que se marcaban
más dancings que escalas.
3. Justin sabe, como lo supo
Michael Jackson, que lo importante está en la mezcla, o sea que sin un
superproductor no eres nada. Quincy para Jacko, Timbo para Timber.
4.
Justin, como Michael, no se 'conforma' con ser una de las mejores
mentes musicales del panorama (que nadie piense que Justin es sólo
Justin, se esconde y hace cameos cada dos por tres; estos siete años de
silencio han sido de un mutismo relativo), además es empresario y actor
(podría dedicarse a ello si le diera la gana, y
encima lo hace entre no tan mal y muy bien según lo que le toque).
5.
Y, para rematar mi despechado argumentario, sólo diré que
cuando tuvieron que cancelarse los conciertos de Londres por la repentina
muerte de Michael, Justin fue considerado como el posible perfecto
sustituto. Por algo sería (y no creo que sólo por su capacidad para el falsete).
* Pero eso es lo de menos, lo de-más es que Justin,
como Michael, tiene un talento apabullante -de esos que sólo tienen algunos elegidos que consiguen hacer fácil lo imposible-, sabe sacarle todo el brillo a lo negro, te obliga a bailar
y que parezca que sabes hacerlo, alumbra canciones que se quedan y que se
escuchan en loop del subidón que dan, consigue ponerte por las
nubes y hacerte sentir el rey -sino del pop, de cualquier otra cosa-, y
sobre todo es siempre elegante -mucho-, fino -finissimo- y preciso
-milimétrico, diríase-.
Hay a quien no le ha entusiasmado el single de adelanto de su nuevo disco. Yo ya me lo sé de memoria...
Un buen y listo amigo mío me escribe así sobre esta polémica: "No sólo estoy de acuerdo, sino que estoy muy de acuerdo. Es más, me
parece que Justin es ahora lo que Michael no quiso ser y podría haber
sido. Vamos, que se negaba a ser producido por Timbaland, Neptunes, etc.
por cabezonería, algo que yo creo que podría haber sido mítico, porque
las últimas cosas del tipo eran una full y esta gente le podría haber
dado un barniz moderno la mar de chulo".
Los tapires somos animalicos de obsesiones musicales. Y cuando nos da por algo, nos da... Estos últimos días cuatro angelitos han guardado y velado mis paseos por Madrid. A saber: Charlie Misterio y sus Caramelos, Marc Bolan y su T Rex, Peter Sarstedt y Stephen Bishop. Mi iTunes que tiene mejor memoria que yo me dice que estas han sido las veinte canciones más escuchadas:
LOS CARAMELOS Errol Flynn Ciudad del Surf Cherry Isadora Duncan Jóvenes envejecidos prematuramente
T REX Seagull Woman Jewel Summer Deep Beltane Walk Deboraabored
PETER SARSTEDT I am a Cathedral Hollywood Sign Eternal days Southern Belle Don't bury your love
STEPHEN BISHOP On an On Sinking in a ocean of tears Every minute Save it for a rainy day Rock and Roll slave
Nota a pie de página:
Esta tarde volviendo de una gozosa excursión montañera, me he encontrado con un boquete en la pared de mi cuarto de baño del tamaño de un butrón de los que salían en las pelis de Rufufú. Llevaba semanas barruntando que las brutales obras de los vecinos acabarían mal, que algo se me caería encima... Pues ahí lo llevo. Así que sólo diré que confíen más en sus intuiciones. A veces no fallan. Si creen ciegamente que ella o él no van a llamar, no llamarán; si tienen la firme sospecha de que determinada prenda va a desteñir el resto de la colada, probablemente lo hará; y si un desconocido les canta seis números al azar en la barra de bar, echen la primitiva, igual les toca...
La otra noche estuve con un grupo de periodistas. En algún momento alguno de ellos habló de las famosas w del periodismo, una cosa que les enseñan en la facultad, en plan norma básica, y que luego no cumple ni Rita por lo que se ve. El caso es que a mí me parece que como punto de partida para contar algo, el guión de las w es inmejorable. Lo hago mío hoy. Disculpad las torpezas, es mi primera vez y no me aclaro...
Who? (¿Quién?) Aquí no sé si tengo que decir la gente con la que iba, o la gente a la que íbamos a ver. Si es lo primero, unas diez personas, periodistas en su mayoría como ya he dicho. Si es lo segundo, un grupazo: Fino Oyonarte (ex Enemigos), Cristina Plaza (Clovis), Nacho Olivares y Jaime Sevilla (ambos ex Lou Anne). LOS ETERNO. El nombre Los Eterno es muy guay. A mí me suena a grupo de los sesenta, a banda sonora de Sergio Leone, a formación de free loquesea, a cosas chulas.
What? (¿Qué?) Un concierto. Conciertaco. Al aire libre. De Los Eterno. Música instrumental. Cercana al kraut rock o a sonidos tipo Yo La Tengo. Tocaron canciones de su disco Eterno Saludo Musical (preciosa portada), que es bastante impresionante. Escuchadlo aquí: http://soundcloud.com/los-eterno
Where? (¿Dónde?) En la terraza del Matadero, un sitio fetén, en el programa de conciertos Archipiélago Pop.
When? (¿Cuándo?) El pasado jueves 25 de agosto a las 23 horas.
Why? (¿Por qué?) Porque nos dio la gana ir (a nosotros), porque les debió parecer un sitio fantástico para tocar (a ellos).
How? (¿Cómo?) Mayoritariamente en metro, algunos andando y uno en moto. Si el how no se refiere a cómo llegamos nosotros, sino a cómo tocaron ellos, he de decir que con unos cuantos cacharros, pedales e instrumentos intercambiados e intercambiables, y que lo hicieron algo más que bien. Intenso y muy, muy, muy bonito.
está sido un verano raruno
para mucha gente, demasiada
así que va un arsenal musical
(gracias al comité asesor)
para poner en loop y gritar:
¡¡¡¡SÍ, COÑO, SÍ, SÍ, SÍ!!!!
He entrado en uno de mis loops obsesivos
Será el calor, el agosto, la mezcla de ambos o mi espíritu retrovisor
El detonante fue el visionado (altamente recomendable) de A 45 revoluciones por minuto De ahí salté a 1,2,3 al escondite inglés (otra cosa de gran gozor)
La inmersión musical en el mundo Fórmula V ya fue inevitable
Resultado de esta compulsión sonora, estos descubrimientos
Disfruten y sean felices, que es verano, coño
Dicen por ahí que Luis Brea es el Joaquín Sabina del siglo XXI, el Julio Iglesias del indie. Sigo dándole vueltas al porqué de la primera -y tan ofensiva*- comparación; la segunda -y tan halagadora-** se entiende perfectamente después de escuchar Dicen por ahí).
El caso es que, con o sin comparaciones, con o sin referentes, con o sin etiquetas, el EP De lo dicho nada de Luis Brea me gusta entre mucho y un montonaco.
Porque suena espontáneo, puro, honesto, de verdad (razón por la cual, insisto, no entiendo el paralelismo con Sabina, tipo que me parece tan alejado de la espontaneidad como Marujita Diaz de la sobriedad);
porque precisamente por esa falta de impostura me resulta extrañamente emocionante;
y digo extrañamente porque el humor y la anécdota están presentes casi en todas y cada una de las letras (buenísimas, por cierto);
por el tenso contraste entre esas letras y la música que suena y resuena que anuda y deshace, que invita al cachondeíto o al retorcimiento, que crece o se hace mínima;
por haber hecho la canción del verano (Botellas de Mahou);
por frases como 'podrás hacer conmigo lo que quieras mientras lo hagas tú' (a mí que no me digan que no es una declaración en toda regla, rollo perfecta hostia romántica en toda la cara);
por la ausencia de prejuicio;
y porque hay una cierta y ligera melancolía flotando, pero sin dramas, sin forcejeos innecesarios, sin gravedades plúmbeas.
* lo siento pero no paso por Sabina, no me gusta, nunca me ha gustado, ni siquiera entiendo el 'bueno, vale, pero tiene grandes letras'. No me gusta el ripio, no me gusta el gargajo en la garganta, no me gusta el tópico topicazo, ni la imagen recontramanida y requetesobada; perdónenme sabinistas.
** lo siento pero amo a Julio por encima de todas las cosas como ya ha quedado bien patente en este mismo blog; perdonenme gentes de bien.
Es difícil ver dos buenísimos conciertos con dos días de diferencia. Es más difícil saber que probablemente van a ser los dos conciertos del año. Y ya dificultad grado Rappel (por el poder de adivinación) es tener esa certeza absoluta cuando aún quedan más de seis meses para que 2011 diga adiós. Pues, estimada fauna tapiresca, esto... ha... sucedido...
El martes 24 en la sala Arena (me niego a llamarla Heineken) el señor Bill Callahan -aka, en otros tiempos, Smog- dio uno de esos recitales. Dos músicos en escena y él, como un joven Jimmy Carter (imagino que Carter lo fue, pero yo ya le pillé viejuno), ataviado con un perfecto y old fashioned traje. Una voz que agujereaba (ellas, todas, se enamoraron), un batería increíble y unos arreglos sacados de algún libro de magia. Esa sensación que tanto busca un amigo mío -y testigo de estos dos milagros en una semana- de ver música que se está haciendo en ese momento, delante de ti.
El jueves 26, el abajo firmante se volvió literalmente loco viendo en el escenario ATP del Primavera Sound al señor Glenn Branca y su Ensemble -noise-. Un señor de más de sesenta años dirigiendo una orquesta (tres guitarras, un bajo y una batería) noise... Con partituras. De nuevo esa sensación de música haciéndose. Allí y entonces. Por mucho que algunos me rebatieran al día siguiente, el padre espiritual de Sonic Youth no ha sido rebasado por sus alumnos. Ni de coña... Aquí os dejo una cosa que se oye como el culo, pero que da una idea de lo a tope que se pone este señor en directo.
Pregunté a unos cuantos Canciones recientísimas que os den subidón inmediato Por aquello de seguir con la curva ascendente El resultado fue este (delirante, cuando menos) Espero que a alguno sirva
L.I.F.E.G.O.E.S.O.N. de Noah and The Whale Perlas de El columpio asesino Barbra Streisand (Radio Edit) de Duck Sauce Napolitan Girl de The Divine Comedy Rum & Coca Cola en versión de Wanda Jackson Trust Me de The Streets Baby de Justin Bieber If You Wanna de The Vaccines What You Know de Two Door Cinema Club Cold War de Janelle Monáe Free Mason de Rick Ross feat. Jay Z I will come back de Holy Ghost! Odessa de Caribou Till the world ends de Britney Spears Solo (sapore bicoro remix) de Linda Mirada Hello de Martin Solveig feat. Dragonette Laredo de Band of horses Prometo hacerte daño de Nudozurdo La rave de Dios de Pony Bravo Dance yrself clean de LCD Soundsystem
Tengo un amigo al que le encanta tocar los cojones. Un provocador nato. Un reluciente y encantador polemista. La vida sería peor sin él. Más aburrida. Menos emocionante. Suele decir, así como boutade, que a él lo único que le interesa de la música es Neil Young y el Krautrock. Cosa tan incierta como que está a punto de quedarse calvo, por decir algo. Pero le gusta soltar semejantes afirmaciones. Por epatar, para epatar. Por discutir, para discutir. Y a mí me divierte. Porque es mentira. Porque siempre guarda ases debajo de la manga. Y porque, como él me dijo una vez entre risas, es mucho más fascinante de lo que me creo. No lo dudo. Menos después del lunes, día en el que me descubrió una maravilla absolutamente descomunal, uno de esos discos que se convierten según los pinchas en obsesión,. La perfección era esto. Damn it. Katzenmusik de Michael Rother. Lo he escuchado caminando por las calles de Madrid creyéndome otra cosa. Lo he escuchado al levantarme y he deseado no salir de ahí, pero irme muy lejos. Lo he escuchado en el trabajo redimiéndome del horror. Lo he escuchado tantas veces como he podido desde que me lo pasó y no me canso. Suena aunque no esté puesto. Me viene aunque esté en silencio. Quiero ponerlo en un viaje largo en coche. Quiero ponérmelo mientras surco la ciudad en bici. Quiero ponerlo en las largas y felices mañanas de fin de semana. Quiero ponerlo cuando toca irse a dormir y uno se resiste. Juro que es de una emoción sin igual. De saltarse la lagrimilla. Así que, desde aquí, querido JP, gracias, gracias, gracias. Una y mil veces. Por descubrimientos como estos. Por los que han sido y por los que serán.
Tengo nueve discos de Chinarro. Nueve. Le llevo escuchando media vida. Cada disco trae ciertos recuerdos, ciertos suelos, ciertas casas, ciertas frases. Cada disco ha tenido y tiene una canción de esas que marcan la semana, el mes o la temporada. Pero, contrariamente a los integristas de Señor Chinarro que defienden al Antonio Luque de los inicios, al surrealista, al que sonaba mal, al que hacía conciertos desastrosos; yo empecé a amar de verdad a Chinarro con El fuego amigo. Cuando las melodías eran redondas, las letras tremendas por mucho que fueran más accesibles, y los estribillos se podían cantar... Pues bien, sale ahora Presidente, y qué queréis que os diga, es su mejor disco hasta la fecha. De no creérselo. Sexual, luminoso, extrovertido y directo. Una buena, y otra mejor, y otra más grande. Y así el disco entero.
Propongo Una llamada a la acción, la primera del disco que no el single, como himno de esta primavera que acaba de empezar.
Nos conocimos ayer, tú me invitaste a beber, yo te invité a no sé qué, tú dijiste que bien, y te hablé de poesía por ver qué decías, que si es tontería, que sí, que no. Habrá que hacer el amor. Llegó la luz al salón y vi tu sujetador y en cada pezón, una llamada a la acción. Me callaste la boca, dijiste 'te toca mister don de lenguas, demuéstralo'. Habrá que hacer el amor. Por un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Atiéndeme extranjera, ven a mi vera, que te alabe el gusto. Será que es primavera y tú aún soltera, qué error de bulto, qué patán. Me he explicado fatal. Así rimaba el profeta, torpemente, con bragueta, en un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Amor. Y venga a darle al alpiste. La vida es muchas veces triste, es repetición. Habrá que hacer el amor. Porque nunca está hecho. Y que cuando tú miraste al techo en un mundo mejor. Habrá que hacer el amor. Amor.
En Spotify, está el single, Vacaciones en el mar. Pero escuchad la cara B llamada La chica del momento, ¿es o no puro Loquillo ochentero meets Velvet Underground? Si lo digo, no reviento.
Me declaro fan de July Churches. Me gusta. Qué le vamos a hacer. Puntualizo: me gustaba. No porque ahora, en el momento presente, no lo haga; sino más bien porque me gustaba el Yulio antiguo, el de los setenta. Me hice muy fan, cuando hace unos años, a mi amiga L. y a mí nos tocó la lotería y decidimos gastarnos todos los cuartos (eran escasos, claro) en discos en Madrid Rock. Entre los muchos que me compré (la única condición era que tenían que ser de serie media) me hice con el Julio Iglesias en el Olympia, un directo con sus 18 hits de la época grabados en vivo con bandaza en el año 76, una cosa muy impresionante. El otro día, por motivos que no vienen al caso, me empollé su discografía completa de los setenta (en el 81 ya tuve que abandonar) y descubrí, sí, unos hitazos de esos de se me va la olla a Pernambuco y tarda en volver. Olvidando los consabidos La vida sigue igual, Hey!, Lo mejor de tu vida, A veces tú a veces yo, Quien, Quiero, Soy un truhán soy un señor, Me olvide de vivir y alguna más (muchas compuestas por él, por cierto)... aquí van mis diez temazos ocultos de Jules (atención a las letras y a los arreglos):
O de cómo Antonio Luque (Sr. Chinarro) ha pasado a parecerse, en algún momento no determinado, a Wayne Coyne (Flaming Lips). Aparte de la fabulosa barba y la gozosa cana crespa, me da que algo ayuda que detrás de la cámara estuviera Luis Diaz Diaz
No es el mejor disco de Simon & Garfunkel. Ni siquiera creo que sea un gran disco. Lo que se entiende por un álbum redondo, perfecto, inolvidable. No. Entonces, mentecato, ¿por qué haces un track by track? Porque: - me da la gana - lo tengo en vinilo con el título en castellano y en la funda de plástico está impreso un 'Sección de discos Galerías Preciados' - le tengo cariño
Así que, ahí va:
BRIDGE OVER TROUBLED WATER, de Simon & Garfunkel (1970)
1. Bridge over troubled water by El Tapir Nicanor No se me ocurre mejor forma de expresar la entrega absoluta. No recuerdo ahora más arrebatada declaración de amistad. Pasan los años, pasan las canciones, pasan los discos y este tema me sigue emocionando. No lo puedo evitar. Es lo que tienen los himnos. Salen una vez cada equis, pero cuando salen... Es lo que tiene la épica. Llega, nos pongamos como nos pongamos.
2. El Condor Pasa (If I could) by El murciélago Ramón La versión original es del compositor peruano Daniel Alomía Robles y posee el honor de haber sido incluida en el repertorio del Disco de oro de la Voyager, enviado en 1977 en las sondas espaciales Voyager al espacio profundo, como parte del patrimonio musical que podría representar a la humanidad ante especies extraterrestres. 7 años antes Simon y Gartfunkel la versionean para especies humanas anglosajonas y por ende para el resto de especies. Este tema hizo que este disco un superventas y a S&G super-ricos. Pero hay que saltarse esta canción. Hazme caso, sáltatela, pon la siguiente.... y los extraterrestres te visitarán para darte las gracias.
3. Cecilia by Alberto Mate Los chicos presbiterianos cantan a la casquivana Cecilia alrededor de un fuego de campamento y firman su personal obladí obladá. El tema no es un tema: es un TEMAZO capaz de levantar los días más pesados decielo encapotado. ¿Por qué? Porque al final siempre hay 'Jubilation y jubilation', que no es jubilación, sino alegría, emoción, júbilo; el amor de Cecilia ha vuelto y cuando uno está enamorado de Cecilia no se puede pedir más. Les dejo con esta magnífica y más reciente versión en directo del propio Simon a dúo con Punset Garfunkel.
4. Keep the Customer Satisfied by Vilque Parte 1 - Gee but it's great to be back home Me pone nervioso el comienzo de este tema. Es igual al de School Days de Chuck Berry, una canción que no me gusta nada.
Parte 2 - Everywhere I go I get slandered “Los Hombres G se inspiraron en At the Zoo para componer Marta tiene un Marcapasos” es lo que me viene a la mente cada vez que suena algo de Simon & Garfunkel .
Parte 3 - And I'm one step ahead of the shoe shine Este estribillo, qué feliz me hace. Vale por todo el resto y ya no puedo pensar en otra cosa. Es un estribillo perfecto para bailar el Baile del Badulaque, que es lo que hace Hugh Grant en sus películas cuando el protagonista cree que no hay nadie y se mueve como una mona con música de fondo hasta que descubre que alguien lo observa. (Golpe maestro). Escúchalo y que te dé la risa de lo bien hecho que está.
5. Frank Lloyd Wright by Marcos Torres Podría titularse “Chiquito de la Calzada”, y hablar de sus saltitos, o que la letra fuese la lista de la compra de Garfunkel. O incluso unas líneas de la biblia. O del listín telefónico. Da igual. No importaría. Porque es de esas pocas maravillas musicales que, sobre todo la primera vez, tienen el superpoder de atraparte y llevarte a otro lugar, de forma instantánea. De hipnotizarte sin remedio, y sin vuelta atrás, con las primeras notas. Y que solo tras muchísimas escuchas, eres consciente de lo que está diciendo. Pero claro, ya no importa demasiado. Porque ya estás enamorado de ella. Suerte que los buenos de Simon y Garfunkel no eran unos provocadores natos, ni unos cachondos (a pesar del exotismo afro-leonino de Art), y se apiadaron de nosotros. Podrían haberla dedicado a cualquier otra cosa, y no nos habríamos dado cuenta. Y, de hacerlo, hubiese sido demasiado tarde. Ya amaríamos la canción, y la cantaríamos igual, sin pensar siquiera en lo que decíamos. Con los ojos a media asta, una sonrisa de felicidad en los labios, y solo pensando en la deliciosa melodía, las preciosas notas de Paul y la voz angelical de Art. ¿Frank Lloyd Wright? ¿Que importa que estuviese dedicada al genial arquitecto? Podría haber sido “David Hasselhoff” o “Mariano Rajoy”, y no lo habríamos notado. Si se hubiesen dado cuenta en su momento del poder de la canción, las cintas originales hubiesen acabado confiscadas, selladas en una caja de madera, y descansando junto al Arca Perdida en un enorme y polvoriento almacén. Ahora, thanks god, ya es tarde.
6. The boxer by Milodon Hay gente que encuentra la profesión del boxeador atractiva, épica, romántica. Les parece la sublimación de la expresividad "macho". Para esos hay canciones como 'Hurricane' de Bob Dylan. Para los que pensamos que la del púgil es una profesión triste y sórdida está The Boxer, de S&G. Leo por ahí que han hecho versiones de este tema Dylan (precisamente), Neil Diamond o Emmylou Harris. Con todos mis respectos hacia el Country-rock Hall of Fame, como la versión de Martes y Trece, ninguna.
7. Baby driver by Alberto de la Fuente El dúo menos dinámico de la música demuestra en Baby driver que también tenían un lado oscuro. Siempre intimistas, sensibles, intelectuales, blanditos, con esa cara de no haberle sisado jamás a sus madres, en esta cara B del single The boxer se desmelenan con un tema pegadizo y de alto contenido sexual (“I`m talking `bout your sex appeal, Hit the road and I`m gone ah, What`s my number, I wonder how your engine feels”). Algunos dicen que alude a la pérdida de la virginidad, otros simplemente a las ganas de arrimar cebolleta, lo que no fue obstáculo para ser utilizada en El show de los teleñecos/The muppet show (http://www.youtube.com/watch?v=BUaGnjRvTFk). Me reconcilia saber que hasta Simon & Garfunkel, máximos representantes del folk-rock ataráxico, tienen una vena, venita, canalla. ¿Se los imaginan compartiendo backstage con Jimi Hendrix y Janis Joplin en el Festival de Monterrey? ¿De qué hablarían?
8. The Only Living Boy in New York by Vilque Sabes porque lo has oído mil veces que las canciones te trasladan a lugares. En ocasiones es a la fuerza y acabas en un sitio que no te apetece nada, como me pasa cuando escucho Miss You de los Rolling Stones (te pueden entusiasmar los Rolling Stones, pero reconoce que ésta da bajón). Las de Simon y Garfunkel me dejan en Nueva York. No es difícil, claro, mira el título de este tema sin ir más lejos. El mérito está en que me llevan al Nueva York que me gusta. Una ciudad pequeña, cómoda, de tenderos con bigote, libreros y guitarras acústicas. Una ciudad que probablemente no haya existido nunca pero que, tal y como la cuentan ellos en sus discos, es la más interesante del mundo. Nada que ver con la postal de capital desquiciada, gigante, la ciudad que nunca duerme y todo lo demás. No. Vale ya con eso. En cualquier población española de tamaño medio hay más movimiento un jueves por la noche que la semana pasada, ésta y la que viene en Nueva York.
Vivan los jueves universitarios.
P.D. Ojo a cómo se levanta la canción pasado el minuto 1, en el cambio de "Half of the time we're gone but we don't know where"...Talento...
9. Why don't you write me by Anonymous Encontré esto y me bloqueé. Espero me comprendas y me perdones, tapir...
10. Bye, bye love by Calvin Considerada una de las 500 mejores canciones de la historia, esta despreocupada celebración de la ceremonia de los adioses es original de Felice y Boudleaux Bryant. Los muchachitos protagonistas de hoy no hicieron sino versionarla. Y tampoco de la mejor de las maneras posibles (por mucho que suene en mi salón en todas y cada una de mis rupturas). Fue la grabación de debut de los Everly Brothers, el señor Harrison se marcó una curiosa lectura del hit y Ray Charles hizo una de las (maravillosasa) suyas.
Ayer fue, según ciertos científicos, el día más triste de 2011 (un Blue Monday en toda regla). La tontonoticia me habría parecido un chiste televisado, otro más, si no hubiera sido por la sensación de que sí, de que la tristeza se agarraba ahí en algún punto indefinido entre la garganta y el estómago. Rolling Blackouts, el poderoso y colorido y energético nuevo disco de The Go! Team, muy alto en los cascos, intentando dejar KO a las neuronas (que no piensen, que no den vueltas, que no se enzarcen, que no saquen conclusiones, hoy no) fue de lo poco que ayudó a derrotar el asqueroso lunes.
Esta mañana, mientras intentaba quitarme de encima el sueño, Mumford & Sons me han susurrado que quizá lo de ayer no fuera cosa del lunes...
Aviso: esta entrada (es algo que me huelo, aún no la he escrito, pero me noto la vena hinchada, el pulso tembloroso, el colmillo afilado) va a ser altamente violenta. Va a contener muchas explicit lyrics y no va a ser nada políticamente correcta. Lo siento, pero no quiero, ni puedo evitarlo.
Me he levantado con el día obsesivo. Y me he dispuesto a fascinarme (yo soy así: me planifico las obcecaciones) con Townes Van Zandt (Spotify mediante, hasta pasarme por mi tienda de discos amiga). Conocí a este tipo (a Van Zandt, no a Spotify) tarde, mal y nunca y, encima, a través de un disco de otros (el Varshons de The Lemonheads); lo digo sin vergüenza alguna (ya he confesado en repetidas ocasiones que soy animal de asimilación lenta y caótica y de descubrimientos tardíos y desordenados). Pues bien, me disponía yo a empapuzarme la discografía completa de Townes mientras pagaba mi deuda con la sociedad. E iba yo feliz, pasando mi jornada laboral, mecido por la supervoz de este hombre, viajando por Estados Unidos, flipando con el tejano (incluso con algún hallazgo vergonzante, como que Que te vaya bien, Miss Carrusel de Nacho Vegas es en realidad una cover bastante poco covereada de Fare the well, Miss Carrousel del bueno de Van Zandt) y pensando lo de siempre en estos casos: ¿por qué he tardado tanto?, ¿dónde he estado durante todo este tiempo? Cuando ya tenía las botas llenas de polvo del camino, una brizna de hierba en la boca y el sombrero calado, va y me suena (a un volumen, por cierto, que casi me revienta los tímpanos) este pedazo de ripio: "mis sentimientos van en chándal/ y los tuyos visten de dior". Algo o, para ser más exactos, alguien (para serlo aún más, un cabronazo llamado Melendi) me ha sacado de my own private country y, de un patadeto cero sutil, me ha colocado en el peor de los extrarradios. Me cago en todo, me arranco los cascos de cuajo y bordeo el infarto. Eso no se hace. Y ya que me han roto todo el karma, y no he podido sortear el mal, pues, ale, de cabeza al infierno. Miro y busco. Y compruebo, diría que con horror, pero es más un 'ya lo sabía', que uno de los estribillos más repugnantes que he escuchado en las últimas semanas (me marcó tanto que podría decir hora y sitio en el que mis oídos fueron violados sin miramientos: en una tienda en Atocha, la tarde del 4 de enero) lleva la misma firma, la del tal Melendi. Atención. Redoble... "Hablando en plata/ Soñando en oro/ Subiendo al cielo/ Bajando al moro" ¿QUÉEEEEEEE? Hay que ser hijoputa (lo siento) para cascarse semejante poesía (lo peor es imaginar la segura cara de satisfacción que debió quedársele al parir semejante genialidad). Y si luego la cosa se completa con ripios de la altura de "Cuentos de hadas/ Un funeral y cuatro bodas", ya ni te cuento. La canción que desató la tempestad, la de los sentimientos en chándal, se llama Barbie de extrarradio (¿¿??). Dejo aquí unos fragmentos de la letra porque me parece una cosa de gran espeluznamiento. Y, ya puestos, ved el vídeo (yo sólo he visionado los treinta primeros segundos, pero lo de los neones es un trauma visual a la altura de la imagen de Roldán en calzoncillos simulando follarse el flotador aquel con forma de ballena o tiburón)
Tu subes como la marea yo bajo como la tensión pa mi es como un rompecabezas lo que pa ti cae de cajón yo tengo arrugas en el alma tú, piedras en el corazón mis sentimientos van en chándal y los tuyos visten de dior Una taza de té por favor para este desnatado corazón que poco a poco se desangra barbie de extrarradio.
Y detente pasé mis años olvidado en una trampa para ratones en la que tú eres el queso tú con carrera en el amor y yo en 1º de la ESO pa estudiar el primer beso que me diste y ahora te digo que no tienes corazón que no me dejas elección que nuestra relación fue un chiste querida barbie de extrarradio corre tu tinte esta esperando
Algunas veces uno se olvida de lo bueno de algunas cosas. Cosas cotidianas y que siempre han estado ahí. Pero que saben a extraordinarias en momentos. Cosas como comer uvas con queso. Cosas como meterse entre sábanas limpias. Cosas como que el aleatorio de tu iTunes encadene diez canciones perfectas (me ha sucedido, lo juro, esta mañana). Pues eso me pasó a mí ayer al volver a escuchar a Juan y Junior. Qué cosa más buena y más redonda. Parece mentira. Parece mentira que llevara años sin escucharlos. Parece mentira que La caza sea tan hit. Parece mentira que En San Juan resulte tan emocionante. Parece mentira que Bajo el sol den tantas ganas de todo. Parece mentira Juan Pardo sin barba. Parece mentira que fueran tan cool. Qué cosa. La semana es suya.
Nota a pie de página:
Parece mentira, pero es cierto: JUNIOR COMO SOLISTA NO TUVO MUCHA SUERTE Y EN UN INTENTO DE LA COMPAÑÍA EN BUSCA DE UN LANZAMIENTO INTERNACIONAL APARECIÓ DESNUDO EN UN DIARIO EN LONDRES. LA AVENTURA FALLO Y EL DECIDIÓ BAJARSE DE AQUEL TREN, RETIRÁNDOSE AL ANONIMATO Y DIRIGIENDO LA CARRERA DE ROCÍO DURCAL, CON QUIEN HABÍA CONTRAÍDO MATRIMONIO EL 15 DE ENERO DE 1970. Sinceramente no sé quien pensó que el hecho de que Junior saliera desnudo podía ayudar a levantar su carrera...
