LA CULPA DE TODO LA TIENE...

Siempre me he preguntado por qué la gente lee una y otra vez best sellers, por qué ven una y otra vez blockbusters, por qué escuchan una y otra vez discos superventas. Pero no me lo pregunto con la nariz pinzada. No me sorprendo por cuestiones culturales, estéticas o de qualité. No. Nada hay de elitista, de esnob o de pose cultureta en mi extrañeza. No. Lo que realmente me alucina y me noquea es la manía de leer el mismo libro una y otra vez, la fijación por ver la misma película una y otra vez, el placer de escuchar una y otra vez la misma melodía. Vale, los personajes, la ambientación y las voces cambian (poco o nada, en ocasiones). Pero las variaciones son mínimas. Desde la primera página ya se sabe lo que va a ocurrir, desde la primera secuencia se adivina el final, desde el primer acorde ya puede uno tararear la melodía y sin equivocarse mucho. No entiendo esa obsesión por buscar (y encontrar) siempre lo mismo, por visitar enconadamente territorios conocidos, por evitar la sorpresa. El día de la marmota. Atrapados en el tiempo. La pasión por la fotocopia se me escapa. Es aburrido. Terriblemente aburrido. ¿De dónde viene esa tendencia al déjà vu? ¿De dónde procede esa conducta repetitiva? De Ibañez. De Ibañez y sus historietas. Hemos crecido leyendo Mortadelo y Filemón, 13 rue del Percebe, Pepe Gotera y Otilio, El botones Sacarino, Rompetechos. Nos hemos educado a la sombra de la machaconería de Ibañez. Porque, ¿qué ocurría en esas viñetas? Lo mismo. Siempre lo mismo. Un número tras otro el botones Sacarino hacia el panoli, Pepe Gotera y Otilio chapuceaban lo indecible, Mortadelo y Filemón liaban la de dios, Rompetechos se comía todos los bordillos y farolas que encontraba a su paso, y los habitantes de 13 rue del Percebe asomaban por la tapia, se peleaban o inundaban al vecino según les correspondiera. Y lo que deseábamos cuando acudíamos ávidos al quiosco no era otra cosa que eso: la repetición, lo mismo, saber de antemano. Si de pronto nuestros queridos personajes hubieran cambiado hábitos, costumbres, fisionomías, decorados, interjecciones, comportamientos o guiones, nos habríamos puesto a patalear, a llorar y habríamos destrozado, rabiosos, los tebeos. A lo perro de Paulov. Mediatizados, conducidos, habituados, confortables, cómodos y acostumbrados. No habríamos tolerado, ni consentido semejante traición. No habríamos transigido con tal acto de rebelión. Sumidos en el desamparo, no habríamos entendido nada. Como si nos hubieran alterado el sagrado orden, como si nos hubieran puesto patas arriba nuestro mundo, como si nos hubieran arrebatado la confianza de un plumazo.
La culpa de todo la tiene Ibañez.


Nota a pie de página:

A José Escobar lo dejamos tranquilo, que el pobre está ya criando malvas (aunque Zipi y Zape, Carpanta y Petra criada para todo tampoco se queden mancos en esto de la iteración).

Lo del precoz instinto voyeur inevitablemente desarrollado por la lectura encarnizada de 13 rue del Percebe (rollo La ventana indiscreta), casi que también para otro día.