F.F.

Un día mi amiga L. y yo dijimos, tras una ingesta masiva de pistachos, chocolate negro y cerveza: 'la felicidad es algo discontinuo'. Eureka. Habíamos encontrado el secreto de la felicidad -o eso creímos durante un espacio de tiempo aún no definido- al descubrir su debilidad. Como algunos superpoderes, la felicidad se activa a ratitos. Lo suyo es estar atentos para entonces tirarse encima y solazarse. Incluso, con un poco de entrenamiento, se aprende a reconocer los síntomas que van a desencadenarla. Y uno va aguzando las orejitas, afilando los colmillos, erizando el pelo del cogote, atusándose los bigotillos. Relamiéndose. ¡LLEGA UN MOMENTO F.F.! Así bautizamos el hallazgo: F.F, que no es otra cosa que Felicidad Fragmentada.


Este pasado sábado en El Sol. Concierto de Nixon. Momento F.F (y me da que fue algo colectivo, lo cual es un fenómeno rarísimo, perseguido por científicos de todo el mundo).
Qué bien las canciones nuevas del disco nuevo de Nixon (Museo Británico es perfecta), qué bien las canciones antiguas de los discos antiguos de La Costa Brava, qué bien las canciones (auténticos himnos de doble lectura: al pie de la letra para algunos, con su dosis de ironía para otros), qué bien el buen rollo que irradiaban los chicos arriba (tan contagioso para los de abajo), qué bien ver a Richi el hombre -momentáneamente- feliz (le robo una frase: 'tengo felicidad intermitente y es como la luz de neón de un hotel que, que se ve de lejos'), qué bien el público, qué bien escuchar Banderas Rojas y su 'ya sé que estás ante las dudas, que es como estar ante las dudas', qué bien que salieran tantas veces, qué bien que la vida siga igual. Qué bien. Y qué rebonito. Así que gracias.