YESTERDAY

Ayer ganó el explosivo y felino Tsonga. Bien. Por su parecido a Muhammad Ali, porque -igual que mi penúltimo héroe Usain Bolt- parece pasárselo en grande jugando y resulta divertido y gozoso verle, y porque ya iba siendo hora que los franceses volvieran a tener un tenista en condiciones.




Ayer ganó Hamilton. Por fin. Esta vez, nadie se marcó un "ahí os quedáis" como Raikonnen el año pasado en, por otra parte, un maravilloso acto de justicia poética. Ganó Hamilton y bien. Siempre fui hamiltonista. A pesar de los pesares, a pesar de los chovinistas y parciales comentaristas, a pesar de la marea azul. Y lo sentí y mucho por Massa. Siempre me cayó bien. Y ayer, más. Tan lloroso viendo como el Mundial se le escapaba en el último minuto, en la última frenada, en la última curva.



Ayer y de una sentada me leí "De profundis". Una brutalidad de libro. Una carta. Sólo eso. Una carta que Wilde escribe al amigo al que amó, al amigo que le destrozó, al amigo que le condenó a a cárcel, al amigo que le llevó a la ruina económica y personal... Una declaración desde prisión. De dolor, de amor, de odio, de desazón, de desaliento, de redención. La carta como único medio de ajustar, de pedir, de aclarar, de salvar. Pero sobre todo la radiografía de un naufragio: el de Wilde intentando resistirse pero cediendo siempre, y sabiendo que debía alejarse de semejante influencia nefasta, pero incapaz de negarle una y otra vez los favores a ese joven chupasangres, inmoral y vengativo. Lo dicho: una brutalidad. Porque no hay artificios, no hay trucos, no hay nada dirigido a un posible lector. Es una carta privada, tanto que parece escrita para el mismo que la firma, para un Wilde nunca leído antes: el Wilde sufriente (pasemos por alto el pasaje dedicado a ensalzar la religión y la figura de Cristo que resulta además de proselitista de lo más aburrido...). Hay que reivindicar a Wilde. Algo más que un tipo que acuñó frases ingeniosas, algo más que un hacedor de aforismos brillantes, algo más que EL dandi. Sus cuentos, a pesar de lo cursi, son preciosos; sus obras de teatro, maravillosas (uf, "Salomé"); pero sobre todo "El retrato de Dorian Gray", un libro deslumbrante que hay que releer de vez en cuando porque según se van cumpliendo años, se van descubriendo cosas y se van entendiendo otras. Obra maestra. Sin discusión.


Nota a pie de página:
Tomadura de pelo en toda regla: Morricone ha vuelto a cancelar.